-A Tom-

Cada día retrataba una flor distinta, 

una hoja,  un lápiz en el pelo de su hija. 

El dorado prendido en el quiebro de 

una nube, 

el rizo en la cana de una ola. 

Sus lienzos fueron siendo sus hijos, 

para pasar a ser sus nietos y éstos sus 

amigos o enemigos las tardes 

que bebía demasiado. 

Todo estaba ahí,  en sus telas,  hasta el dolor 

más profundo. 

Otro mundo desaparecía a sus espaldas, 

poco a poco,  entre siseos, 

hasta que perdió 

la consciencia. 

Nená de la Torriente