Porque puede...
Cansado se escribe este poema
que quiere regalarse y se rezonga,
cansado el ritmo que enmudece
en un instante de magnificencia.
Sabía cómo dictarse sin el mapa
de la prudencia,
cómo bailar irremisible
a los ojos de la multitud;
pero alguien le pidió un brindis
y se sitió abrumado,
nada elitario, sin elegancia,
y ahora itera sin denuedo
que quiere ser libre y escribirse sin amo,
y darse cuando él lo quiera y si lo quiere,
sin más razones,
sin un proemio.
Nená de la Torriente
Véndeme un sueño,
el peso del gorrión en el alambre,
diminuto, acendrado,
tan tuyo como todos tus gestos.
Véndeme una esperanza,
un deseo,
el pulso que advere que sigo viva.
Tal vez un beso,
una mañana ligera, casi tímida.
Véndeme un ápice de tu isla,
sin juramentos
sin verdades a medias,
al costado de las cosas,
y véndeme el instante de después.
Nená de la Torriente
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Pueblos en la falda de la montaña
sesteando
como neveros a la sombra de su cima,
así sueña el cielo con sus sombras chinescas
y mi suelo se marchita;
le abruma el mador de los cuerpos
que él no liba
y la trasparencia del agua de las pozas.
Una nana no necesita,
que quiere el llanto de mil cisnes
que al verter su manto le mezan,
o un océano de estrellas
sin tu nombre ni el mío,
que arrime olas de lluvia
a su funesta herida abierta.
Nená de la Torriente
Desde tu fiereza mi manto de arlequín
porque así conviven los extraños,
así cruzamos las puertas sin ser vistos
siendo cénit y nadir,
el espanto más feraz a ojos de lo armónico.
Si tú eres para mi la perfecta entropía
y aún así te visto de domingo,
qué serán para ti mis pulsos enfermos,
mi poesía sin versos,
mi cintura esdrújula,
mi deambular caótico.
Acaso importa, me preguntarás,
y yo inclinaré mis ojos de olivino
hacia cualquier otra entraña
que no me sea extraña ni hostil,
porque así conviven los desiguales.
Nená de la Torriente
La horizontalidad no duele,
no duelen los paseos sin rumbo
ni los latidos en calma,
tampoco saber que no estarás de aquí
a cuando sea,
respirar despacio, olvidarte.
No duele
dejar de marcar calendarios
ni imaginar un final feliz,
saber que quizá nadie más ve
cómo te hablan las flores,
ni tener mil vidas
para darte
aunque tú no lo sepas.
Porque quien no soporta su suerte
busca empecinadamente la desdicha,
la pena, la frustración,
la pelea más íntima.
Vende su paraíso
por tres o cuatro claveles,
una y otra vez,
para terminar llorando
cuando inevitablemente
fenecen.
Nená de la Torriente
A tu espalda soy urgencia
y mi huida es tu suerte,
hasta cían las nubes
en inversa singladura,
y todo retrocede.
¿Cuánto de mí queda
siendo tan poco?
Si importase,
si fuese holgura y gobierno,
todas las luces
se conjurarían conmigo
y te darían un eclipse,
tal vez de un placer exquisito.
¿Es éste el lugar y el lance?
A tu sombra
aún puedo mirar las constelaciones,
ser jacaranda y aroma de hierba
tras cientos de pasos,
pensarme en ti,
dibujar tu silueta en mi memoria
y volver a suspirar.
Sí,
estoy en el lugar que me corresponde.
Nená de la Torriente
Nunca queda poco tiempo para reír.
Te propongo no rendirte,
que mil ventanas
y dos luceros para atravesarlas todas
es una fiesta.
Sólo somos instantes,
poco importa el pulso o la cadencia,
si quevedos hechos de lágrimas
también realidades únicas,
una mueca fugaz pero mágica
que puede hacerte sonreír.
Te propongo ver el amarillo que aún queda,
siempre ocupante y vecino,
que los áureos están pasados de moda
y la luz es generosa
cuando muerde el día,
y cuando se aleja
despliega aruspicina.
Yo me propongo buscarte,
buscarte siempre
por todas las habitaciones,
arriba, abajo, detrás de las cortinas,
apartarme del pesar
y de las heridas
para llamarte por tu nombre.
No te estorbes más con melancolías,
no vuelvas al gris,
no retrocedas.
Nená de la Torriente
Mi esencia habita en el enredo,
vive en la espera
y en la ingravidez de los suspiros,
se afinca en los pulsos improbables de los sueños
y alquila besos de caramelo,
garante de los labios de los niños.
No sabe de guarismos,
no conoce dietarios ni premuras,
sabe del reflejo
y la continuidad de lo que respira,
de poesía y amaneceres magos,
de esperanza infinita.
Mi cuerpo gimotea y retrocede,
se brinda a cohabitar con lo intangible.
Hace sumas y restas y pierde el tiempo,
se aferra a 46 cromosomas,
a 5 o 6 litros de sangre.
Se mide, se pesa, se retrata,
se duele, se ama, se tolera,
es prosa del número
y de la agenda.
Nená de la Torriente
Si existe una verdad es tuya.
Sé que tanta intimidad es incómoda,
que una ración de protesta es más adecuada,
y un par de lances ideológicos
una propuesta oportuna.
Pero tal y cómo lo veo,
si existe una verdad
es tuya.
En una mano un pequeño cometa
y en la otra,
una sima abierta a un abismo rabioso.
De ti me separan
el secreto bajo la piedra
y el origen del primer latido,
auroras tímidas en acantilados verdes
y peces voladores que saben de palabras.
Sé que no me entiendes ahora
pero en nuestro paraíso
ya no habrá garzas,
ni gencianas azules,
sólo margaritas y gorriones,
porque si existe una verdad
es solamente tuya.
Nená de la Torriente
Si la noche es poesía,
si áulicas las estrellas peinasen
a las sombras,
si tú y yo sin foramen fuésemos camino,
un momento completo.
Sin culpa ese brillo
no querría olvidar tu nombre,
ni el mío,
ni el palacio de la noche,
ni nuestras voces,
el amor,
nuestras rimas,
grácil terciopelo para otra estameña.
Si el albor no es poesía,
si como cuervos
fuesen letras sin tinta,
si tú y yo sólo ecos,
a medio hacer apuntes,
platos sin hambre,
melancolía y desgana.
Con culpa ese brillo
querría olvidarlo todo,
la lluvia sobre la hoja,
la magia del entero,
el sí presente, la trasparencia,
la contingencia del día,
tu no amor,
mi no ternura,
quinina obscena para el confite
y la gloria.
Nená de la Torriente