Se trata de eso

De eso se trata, 

de esa cicatriz en el suelo 

pidiendo auxilio 

en un mundo de impasibles. 

De esa manera de dividirlo todo 

en mitades imperfectas. 

Buenos, malos, 

mano derecha, cuerno izquierdo. 

 Honrados, maleantes, descuideros.  

Los que llevan razón, 

los que no la llevan. 

Conjeturar -por si sirve- 
 mapas estrechos, 

donde no aparecen tesoros 

sólo ruinas, 

partiendo el mundo 
como una enorme sandía; 
así la tierra, 

en campos yermos y de siembra. 

Tanto intelectual sentado 

en diminutos nudos de odio, 

tanto santón con tercer y cuarto plato,

ahíto llegando al postre. 

No se siguen las notas en este 

concierto de ritmos, 

se van restando sonidos 

como quien hipa 
desesperadamente. 
Y entre tanto
y todo atormenta,
se nos muere padre y madre,
y los niños mueren,
y aquí nadie pone remedio 
ni media en esta tormenta, 
de pocos santos 
y 
menos 
intelectos. 

Nená de la Torriente  

Boca abajo se peinan las soledades. 

Nadie desea mirar como los cielos paren nubes 

en días soleados, 

y unos y otros cargan los ojos 

de ayeres verdes y de lozanías, 

con encuentros de tal vez un día 

como los relatos breves pero intensos. 

Si llega el temporal a la línea del ocelo 

fingirán que fue un contagio o un vértigo, 

o un mal soplo de viento, 

porque nadie quiere verse en un marjal 

del que no salir airoso, 

limpio, erguido, con un rostro al que recordar. 

Que si con el párpado se ahuyentan las mentiras 

habrá que afinar la expresión 

para no parecer abatido, 

porque nadie quiere que el eclipse le roce 

ni que se atreva a arruinarles la envoltura 

tan permeable para convencer 

a todo aquello que anda bramando por dentro. 

Pero a veces 

-sólo algunas veces-, 

las soledades se confunden 

y se peinan boca arriba. 

Nená de la Torriente

GORILA DE ESPALDA PLATEADA

Ahora pequeño humano 

qué de verdad tienes en el nombre  

Bla 

Qué en la mención a las estrellas 

Blabla 

Qué en el entusiasmo, la valentía, las ideas, 

el amparo que de noche ofrecías, 

la inocencia en tus horas de barbilla tocha 

buscando el origen del mundo, 

la ingravidez de la palabra mayúscula 

Bla bla bla  

Ya conozco al hombre, 

al gorila de espalda plateada, 

al umbral mismo de todas las cosas 

¡Me faltan ramas donde encararme! 

Porque seguirlo es tocar las estrellas, 

es el entusiasmo del niño que distingue, 

el amparo y el techo del ahora. 

La inocencia de las cosas im-posibles, 

 lograr ver con los ojos mismos 

y sus pequeñas órbitas 

como gravitan  

TODAS 

las palabras mayúsculas. 

Es la paz 

y la verdad misma. 

Nená de la Torriente

Noviembre 

Le pregunté al maestro Wang 

qué era vivir, 

estar o ser. 

Contestó que si fuera estar, 

algunos estando no parecen vivir, 

y otros que ya no están 

partiendo hacia lugares 

que el hombre desconoce, 

regresan de manera que la mente 

del que permanece no entiende. 

Y si fuera ser, tendríamos que aceptar 

como vivo todo aquello que existe 

sea consciente o no, tenga espíritu 

o no le reconozca ninguno. 

Le pregunté al maestro Hao 

qué era morir, 

dejar de vivir o 

dejar de ser. 

Me contestó que había conocido 

muchos muertos vivos, 

que el alma es una suerte de fuerza 

que se escapa, 

y que si la muerte es un dejar de ser 

también muda la mariposa de gusano 

a lo que después resulta, 

y no transita en moribunda. 

Le pregunté al maestro Chen 

qué era el amor, 

un deseo diferente 

o la necesidad total del otro. 

Me contestó que ambas cosas él 

las había sentido repetidamente,  

y en ambas había entendido que eran 

formulas disfrazadas de egoísmo, 

y que debía seguir haciéndome preguntas. 

Y con una sonrisa cálida  

y el olor de flores de la Champaca 

se fue alejando como había venido. 

Nená de la Torriente 

LÍNEA RECTA

Ahora soy de todos. 

Una tela extendida para una larga caricia. 

Ya no hay tiempo escogido, 

ni estigma, 

ni un sólo dolor 

que cargar en mi cruz, 

o un pecado que librar 

en todas mis contriciones. 

Me he muerto 

en ese discurso de galletas con leche 

de un yo ambiguo y caritativo, 

amorosamente fiel a la enseñanza 

de que todo amor es la salvación 

sin tener en cuanta nada, 

sin ser de hembra-hombre 

y que conmigo no llegaste a entender nunca. 

Ahora soy de todos. 

Aurora y despedida, 

una copa de vino cuando la inspiración 

se esquina en curvas de banalidad belitre, 

teta en mesa bordada por madre 

que no gozó de padre, 

el sexo que no conoció el espacio  

del capricho sin reloj. 

Habito en un sobre 

de medidas inexactas, 

soy de todos 

y me he sembrado generosamente 

en la estación de todos los climas, 

en la mano que no juzga, 

en los ojos que no nacieron huecos, 

en el perdón de mí, 

no de los pecados del mundo. 

Y dejo atrás el castigo, 

el muerde hambres, 

el ataque por sorpresa, 

el yo te doy si me subes 

a tu buque de exuberancias, 

el esta boca te aclamará 

si me barres lo que me enreda, 

si me silencias al enemigo. 

Dejo atrás lo que no importa, 

lo que nutre la panza de malaventura, 

lo vergonzoso,

la escalera, 

la moneda y la plaquita en la puerta. 

Y dejo atrás al libertador de quincalla, 

al futurible de bengala, 

al gemelo de Laika en las estrellas, 

al visionario sin fe, 

al oportunista, 

a los que se jactan de ir 

sin haber bebido de su herida. 

Dejo atrás a los que fingen, 

los caprichos pequeños y los grandes, 

las figuras de plomo y las de esta era, 

las saetas de relojes que se ensartan 

en la vena más oculta, 

las medias mitades y las mitades enteras, 

el beso a medio dar 

y el amor a medias, 

el poema que se cuenta con los dedos 

y ese texto que nace para tapizar 

cualquier estantería. 

Nená de la Torriente 

Este credo ha conocido las montañas 

a las que tanto escribes, 

el torbellino de aire que baila los ochos  

como infinitos que se siguen, 

la multiplicidad de las aguas 

desde las gotas más pequeñas, 

el amor desde la insumisión y la promesa 

uno primerizo y vacilante, 

parvulario, 
contenido en el espacio que el pulmón guarda
para la risa excitable.  

Este credo sabe de la rigidez por el regaliz 

antes de que entre en la boca, 

de la ternura por los besos con baba, 

de los juicios que mutan por otros distintos 

serenamente sabios, 

iluminando el cielo 

con la existencia de otros cielos 

más allá de su punteado en azul. 

Este credo sabe montar a caballo, 

a cuchos de espalda frágil, 

es capaz de viajar a volapié,  

sobre la anilla de un gusano, 

y si aprende 

sube a un carro blindado para entender 

dónde no deberá subir nunca. 

Este credo es mayor que lo que abarcan dos manos, 

mayor que lo que divisan dos ojos, 

mayor que lo que despiensan dos mentes, 

mayor que lo que desean dos corazones. 

Este credo es arma y laurel, 

sal y porción de tierra, 

signo de energía, talismán, 

remanso de calma y aliento para aquel 

que cree en él y no reconoce más santidad 

que la naturaleza 

y su perfecto equilibrio. 

Nená de la Torriente

El baquiano y su aprendiz

Ya me temías cuando en brote 

borraba la lisura del barro 

y en promesa me iba retorciendo 

con la alegría de un nudo que se abre. 

Me temías cuando no había asomado 

mis pétalos, 

desconocías mi aroma y mi fruto  

y si mi tallo podía lastimarte 

con aguzadas espinas, 

o atraparte en una suavidad 

lenitiva para todos tus males. 

Ya me temías cuando no sabías 

cómo llamarme, 

y cuando decidiste cómo 

sin conocer siquiera si sería.  

Me temías lejana y atrapada en un suelo, 

expuesta a inclemencias 

y a voracidades de minúsculos infinitos, 

callada como era, 

sin ambición, 

aun sabiendo que jamás 

te robaría las piernas,

la voz, 

las maneras.  

Aunque no me otorgaran honores, 

aunque no me concedieran nunca menciones  

tú sabías bien 

que yo seguiría creciendo,

mis ramas por derecho y nacimiento 

tocarían el azul más claro,  

y hasta el último día

el sol me rozaría el rostro, 

pero a ti tal vez no,

y eso siempre lo echarías de menos. 

Nená de la Torriente

El LIBRE 

La libertad no la tienen 

los que no tienen su sed.

Rafael Alberti

Todo le alcanza 

como un bote a otro se abarloa. 

Pierde la voz y le entra el pánico. 

Ve la muerte en cada repulgo de ola 

y sigue queriendo ser marino. 

Ama a una mujer mitad sueño, 

mitad calamidad.

Besa sus pies de escamas 

y en un coma lesivo va del beso 

al vientre sin pasar por su inexistente sexo, 

una anaconda que vive en el océano 

a la que finge no adivinar. 

Su sed no está en el mordisco del aire 

en cada amanecer a solas. 

Regresa a él y se pregunta 

si todo lo que hace vale la pena, 

eso le mantiene cuerdo un día más, 

y así un día menos gasta la vida 

a su manera, 

como sólo él ha elegido. 

Nená de la Torriente

Todo ha de ser fácil 

para que me quieras y 

¡oh! 

No siempre un hombre 

oculta sus ojos 

porque ha visto demasiado. 

A medio camino de ninguna parte 

no puedo mirarte, 

se me hunden los pulmones 

en una poza de arena. 

Me estoy perdiendo. 

¿Tiene sentido ya? 

Una vez pensé: 

`Me echo tanto de menos... ´

 Deliraba. 

Mis parpados son armarios en primavera, 

aireándose, 

pero estos oídos han escuchado 

miles de embustes 

¿hoy se puede emplear el término 

sin que te arda la lengua? 

Se ha roto la costura 

que contiene el epítome 

de mis sergas 

y el sonido de las aguas 

que tanto amo. 

Cada día me cuesta más reconocer 

los veracicuánticos 

por los que apostar,  

por eso me acerco a las aceras 

y a sus hervores insaciables 

a recoger los charcos con sus secretos mapas, 

pero no siempre estoy atenta. 

Estoy sola, 

voy a estar sola 

y estaré sola sin paparruchas 

ni codiciadas cobas, 

y felizmente desabastecida 

de mí 

para no acodarme en caprichos. 

Nená de la Torriente

Así me duermes todo el tiempo

Cómo se alinean las costumbres 

para adormecer los pulsos. 

Así me duermes todo el tiempo. 

Sin cadencia las aguas 

cierran los puertos 

y las velas se suspenden 

como nubes frágiles. 

Se suceden los días, 

serenamente y casi plácidos 

entre el paladar y la lengua, 

sin oxígeno, 

ajenos a la melancolía y 

a la paz verdadera tras el grito 

y la víscera rota. 

Así me duermes todo el tiempo,  

aferrado a una bola de vidrio 

donde achicar distancias 

y apalear la palabra como a un perro, 

en un dominio aberrante; 

escapando de ese punto 

más allá del extremo del mar 

porque allí no puedes controlarlo todo, 

y es de eso precisamente 

de lo que se trata. 

Así me duermes todo el rato.

Nená de la Torriente

De nuevo el silbido, 

el aullido del infante 

con demasiados espejos. 

Pico y pala 

pico y pala 

pico y pala 

y la canción de siempre. 

El sembrado y sola la amapola 

en medio de mucho tallo macho 

que piensa que ella está de visita, 

y ha venido a pretender. 

Cuán poco misericordiosa es la breña 

que entre risco y arena 

sólo ve el viejo requiero 

de una canción nada legitimada. 

Cuánta mentira hemos mal alimentado. 

¿A caso crees ojos de agua 

que la amapola se fijó en ti? 

Pico y pala 

pico y pala 

pico y pala 

y ese aire absurdo tuyo

rechazando 

lo que sí vale la pena, 

su entrega como vara de zahorí 

porque ella puede llevarte 

donde no existe la presunción. 

Todo lo que a ti te está estorbando.
Pregunta o abrázala, 
pero no la juzgues. 

Nená de la Torriente

Ríete conmigo. 

Somos gazapos saltando maleza 

de distinta crecida. 

Penetramos el vértigo como dioses 

y hundimos nuestro casco 

como botes pedregosos. 

Ríete conmigo. 

No importa qué cosecha de vino 

ni que calores envueltos en remolino  

vengan a vendernos sanaciones. 

Conocemos los símbolos, 

las mayores alegrías, 

la bondad, el regocijo, 

la levedad y hasta el difunto aquel 

que llega con su dedo victorioso. 

Ríete conmigo. 

No te afanes en  banalidades, 

en reconocimientos que alargarán 

tu cuello con avisperos silenciosos, 

nada es gratuito y lo sabes, 

sólo la risa y el aire limpio. 

Vivir es el verdadero sueño, 

la ilusión más cumplida, 

la cita anhelada por todos 

aunque más contravenida. 

Ríete conmigo, 

derrocha brillo en los ojos, 

baba en los labios, 

bendita armonía de simplezas. 

Que el mundo sea mundo descontento 

(si empeñándose sigue) 

que tú y yo seremos carcajada 

sin argumento ni filiación. 

Nená de la Torriente

Qué guapos somos 

en las fotos como hipnotizados, 

en busca de un boleto de ida 

a un siempre may-estático, 

una primavera congelada 

en el prólogo de sus mejores yemas. 

Y tanto tiempo permanecemos 

con ese gesto perfilado 

que nos creemos fielmente ese retrato 

que se retuvo en peana sempiterna, 

pero hemos sabido andar sin tanta audiencia 

por laberintos más ominosos. 

Fíjate bien de qué palabras 

nos rodeamos 

¡íntimo fárrago! 

¿no había un par de dos 

menos grandilofeas? 

Ya la intimidad se me retuerce 

cuando intimidad la llamo, 

y el desorden se irrita con exantemas 

múltiples 

por tanto fárrago de riscosas erres 

(me da que le ha brotado una urticaria) 

Pero qué guapos somos 

cuando quietos parecemos 

en ómnibuses de palabras, y 

hasta algunos nos toman tirria 

por creer erradamente 

que nos amamos, 

(que digo yo que sí los habrá 

hasta cuando se apeen de la foto) 

Pero qué desconocidos somos 

entre esta inmensidad de letras 

a las que nadie se acerca 

y por las que casi nadie pregunta, 

¿será verdad que el pulmón que nos respira  

es capaz también de respirar allí donde nos duele 

y de llenar de aire los pies  

hasta sentirnos ligeros, 

como una burbuja dentro del agua? 

Nená de la Torriente