¿Dónde se ha quedado mi mente, 

en qué parcela viuda? 

Ya oigo a las locas 

como compañeras de viaje 

y atiendo sus cuidados como míos. 

Este mundo está roto 

y no queda otro que romper en pedazos, 

ni otra humanidad que deshumanizar 

ni un verso que remendar sin guerras. 

De nada sirve recomponer el tejado 

si estamos tuertos, mancos, impedidos. 

Los niños nos han visto defenestrarnos 

como trapos sucios sobre una acera de todos, 

esa que no va a limpiar nadie 

porque no queda nadie en la acera. 

¿Qué harán ellos cuando crezcan, 

plantar jacintos y hierbabuena? 

Eso no sucederá 
ni en los mejores sueños de Titú. 

Queríamos ser los dueños de la vida, 

siempre soberbios,
y todos la habitamos en flaquezas.

¿Vivimos o vivíamos? 

¿O tal vez mañana? 

Como si eso importase. 

Te habría escrito sobre el mar y la pesca, 

sobre la inocencia y la red, 
la caña, la caricia,  

pero escuchas la radio 

con sus bombas, la venganza,  
la falsa moral, 

y la única verdad: el papel moneda 

sin papel,

capaz de hacer que se mueva el mundo 

sin personas 

en la mente de unos fanáticos.

Nená de la Torriente 

Juntos y

Y devorarnos los dedos 

sin agotar el vaivén de este ala 

que se arquea sin suelo sobre nosotros, 

en una atmósfera extraña. 

Sin descanso. 

Sin descanso. 

Sin descanso, 

acercando nuestros puertos 

a la roca más salvaje de todas, 

porque tildar a la piel en deriva 

ya no nos seduce, 

y los cuerpos se buscan en el lar encendido 

cuando aún es llama, 

desde el conocimiento. 

Y devorarnos los ojos 

desde el mundo subtitulado y nómada 

de ahí afuera, 

hasta este pedazo de calinosa sábana. 

Sin descanso. 

Sin descanso. 

Sin descanso, 

porque todo nuestro mundo será y es ahora 

en este universo comburente y perfecto, 

desde aquí 

al eón venidero. 

Nená de la Torriente

O B L I C U O S 

Qué pequeña distorsión esta 

que eclosiona justo cuando 

todo languidece 

¿a acaso no escuchamos a los que saben 

hablar de cómo los helechos no tienen flores? 

Todo se vuelve del revés 

y de éste al envés así del mismo modo, 

tan natural como confusamente 

a estos ojos que van perdiendo fe en casi nada, 

y es que la raíz misma se desengancha 

cuando ha escuchado la música de la verdadera vida 

y ama salir a bailar con ella. 

Queremos ser legítimamente buenos 

y otra vez la salvación nos está poniendo a prueba 

porque ni la piedad ni el perdón se pronuncian 

ni se habla del amor con modulaciones heréticas, 

ese viaje va en una ruta menos opinada 

¿a caso no escuchamos a los que conocen 

hablar de la humilde naturaleza de las margaritas? 

Qué extraña manera ésta 

que crea vínculos desventurados 

con el pozo y los gozos más oscuros 

de los que no podemos salir fácilmente 

¿a caso no escuchamos a los que dominan el mundo 

hablar vacías y falsas maneras? 

La verdad que ocultamos terminará por ocultarnos 

y nadie sabrá si fuimos o nos fueron, 

si hemos caminado haciendo círculos 

o dilapidado las líneas rectas 

porque nada importará lo que hemos entrañado

realmente,  

y es que la suerte misma de querer ser 

nos abandona 

cada vez que violentamos lo que no somos, 

del mismo modo que la oquedad nos barrena 

si nos creemos dioses demasiado tiempo. 

Nená de la Torriente

Carta al amigo

Que le busquen a la letra 

el sentido del olor a náusea, 

el desgarro, la herida, 

la cicatriz, la bala de cañón, 

el revolcón, 

el atracón de soez hartura, 

y no menos desagradable, 

la sensación de vértigo 

y la retahíla del rompechapas 

y del crujedemonios, 

que por edad parecen estabularse 

sólo al llegar el día, 

me aburre tanto, mi soñador callejero, 

como aquel que vive pegado al legajo 

de su biblioteca, y cree 

que no crece el que no se sabe 

de memoria la Odisea. 

Piensas -pero no me dices- 

que no sabes dónde acabar 

para empezar de nuevo, 

ni a quién exorcizar para que no te olvide, 

y yo ando dubitativa con mi pala azul 

sin saber en qué cielo 

empezar a cavar agujeros,  

para guardar mis nubes.

No podemos mover el lugar 

ni este ahora que se resiste, 

pero acaso importa mucho 

que todo sea nada 

en este preciso instante, 

y que llueva sobre agua de nuevo 

tan despaciosamente, 

porque no nos toca ver más allá de esto 

que es ya, y no es luego, 

al encender la vida 

-porque ese pacto ya 

lo hemos hecho- 

y ser consecuentes, 

arrimándonos a lo que nos es inconcuso. 

Nená de la Torriente

A B S U R D O S 

A medio renglón 
todos parecemos humanos 
cuando la humanidad no se pronuncia 
                                                 a voces. 
Ella posó sobre la hierba un manojo 
                                                 de espliego, 
ramas secas, 
un rimero de tierra húmeda alineada  
y algo parecido a un círculo 
hecho con pétalos de amapola. 
Él la miró contrariado, 
no entenderla destronaba su posición 
en el pequeño universo de ambos 
-urdió su mente, 
                         y se equivocaba- 
Se vio arrojado,  
y sintió como un caz profundo 
                                              se abría 
entre aquel verde luminoso, 
el nuevo jardín,  
y ellos dos. 
El miedo maneja mal las distancias 
-se dijo- 
y atravesó aquel extraño laberinto 
de objetos, 
destrozándolo. 
¿Por qué hiciste eso? 
-Sollozó ella- 
¿Y por qué no? 
-Contestó- 


Nená de la Torriente

CADA 4 MINUTOS

Paraba cada cuatro minutos 

y buscaba su sombra. 

Envidiaba a las gramíneas 

con sus espigas anudadas, 

pero sonreía al pensar que las poáceas 

no eran nombres de reina. 

*La vida es demasiado complicada 

cuando se está perdido, 

más, si los puntos cardinales 

son cardenales en los pómulos 

y en las rodillas 

o el sol 

no es luz suficiente  

para clarear el contorno de las cosas* 

Se sentaba en el mismo borde 

de las superficies 

donde los cantos no existían, 

balanceándose 

como adventicio mágico. 

Una metáfora de hombre 

ensimismada consigo misma 

que alumbraba al poeta y a la amada, 

dos castillos en el mismo naufragio 

y un solo reino poderosísimo 

que él desconocía en absoluto. 

Aquel trabajo que en soledad  

sólo un Dios humanizado, 

y somnoliento, 

había sellado con un abrazo. 

*Alegría mayor que la vida 

pidiéndose paso, 

empujándose tras la caída, 

insultándose como el gesto 

de los niños con baba en el beso, 

que se perdonan con el rostro  

lleno de barro* 

Él no sintió nunca piedad 

por nada ni nadie, 

yo sí por él. 

Nená de la Torriente