Cuando andas dormido 

lo que empuja el día ladra 

a dientes romos, 

se pierde en la sin atracción, 

en la amnesia insípida. 

Secuestras a la intención 

y a sus ventajas, 

las haces grieta.  

Si despiertas 

y el rayo de sol es tuyo, 

amas el azul y el celaje, 

el olor a pan, a maravilla,  

la página completa.   

Y vuelve contigo 
la memoria, 

el amor sin ligereza, 

el pulso que se apresura loco. 

Dime dónde 
el temblor de las pieles, 

el labio que se multiplica abierto, 

la lágrima compartida, 

el sentido inapelable de encontrarse. 

Dónde la caricia, 

el prometo instintivo, 

el yo te doy y nada importa, 

la palabra que no se derrumba,  

dime tú si puedes. 

Nená de la Torriente

Indómito 

Arrampla con el Sur 

Y todos sus vientos 

Le veo pasar despacito 

Con sus manos pequeñas 

Y su traje de quelonio 

'Voy a entregarte mi amor' 

Eso le he dicho 

Pero arruga su nariz 

Y bornea las piernas 

Como si andase ayer 

Por mi ahora 

Más ágil al ir más lento 

Y me vence con nada 

O casi nada 

Con su espejo de silencios 

Con su condición arpada  

'Me has dado un sueño' 

Le he dicho 
y ha volteado el rostro 
como un niño en exclamación 

Nená de la Torriente

No todos los días ni a todas horas, 

con el nido que reclama el pájaro 

o la libertad sus alas, 

la paridad no desaparece.

El día, su espalda negra. 

El terciopelo, el percal, 

la atocha sobre la piel malévola. 

Las cosas han de venir ondulantes

como el agua sabe traerlas. 

Si le preguntas al árbol

tal vez te responda la grieta 

(a veces insobornable) 

y si a la nube,

la hacedera más común 

en su lecho familiar. 

No todos los días ni a todas horas 

se habla hacia adentro, 

se ríe hacia afuera;  

nos subyuga el amor  

o no nos llega 

y se emancipa el dolor en ésta  

o en otra jungla. 

               

       Nená de la Torriente.

Me dicen que la soledad es esto,  

eso que se cose a la belleza, 

aquel pueblo o ese otro 

donde todos los carros surcan. 

Que vive en el bache del suelo, 

en la ceja enojada que busca a la tierna, 

en lo exotérico y en lo inaccesible, 

tan extraño, 

que ni se le puede dar un nombre. 

Me dicen que no son las cruces, 

ni las dudas, ni los rompecabezas, 

tampoco una voz familiar 

de la que uno logre deshacerse. 

Golpeo el cosmos 

-hoy caprichosamente cuadrilongo-,

le pateo 

con todos sus caminos y todos sus carros,

sus delineados "acepto" y "es lo correcto", 

el modo light, el natural, 

la luteína, los omegas buenos.

Me río a carcajadas de esta Nueva Era 

que llaman de luz sin entenderla, 

y de esa otra casi blasfema 

con fórmulas siempre rentables. 

Miro hacia adentro y sólo veo lo de afuera, 

un sol de escándalo, la posibilidad, 

el amor, el riesgo. 

Vivo.  

Nená de la Torriente

Toda esta 

manifiesta turbulencia 

tus ojos nómadas 

vadeando mis ojos 

de arroyuelo en arroyuelo  

entre hontanares y vientos 

flores   picos de roca mutilada 

anteayeres de melcocha 

indigeribles 

La determinación del mundo 

en este instante 

siempre hoy   ahora 

con sus muchas ausencias  

Todo esto   mis labios

mis hombros dulces 

mi montaña de pieles 

esta sábana con ondulaciones 

indescifrables 

Fibrilaciones repentinas 

el suspiro ¿cuál de tantos? 

Carne de mujer dormida 

perdida   postergada

Otra carencia de amor 

sin epígrafe 

Nená de la Torriente

Ya no existe el miedo 

pequeño histrión del cosmos. 

No seas tan indulgente, 

tan mártir, tan villano-malviento 

o tan prócer que adormezcas 

en cualquier letrina de filólocos. 

La letra no enamora tanto 

como una sombra bien asistida 

o como una silla mecida 

en un solado amable. 

No hay nada más, nada. 

Se acabaron las excusas, 

el puño alzado y la cultura 

del cuadrúmano torpe 

lejos de su cueva.  

Despatríate del ejido 

y de los comunes, 

de los que lamen la punta 

del lapicero,  

y de los Enormes con su miedo

a ser destronados. 

Apártate de la locura como coz, 

de su condonada garganta clueca, 
de la opinión de éste o aquel sin apellido  

y 

vuelve 

(por favor vuelve) 

Nená de la Torriente

Espera, 

llegaré despacio. 

Soy el ratón libertado 

dormido en el trébol verde,  

abandonado en el desmayo

de su incomprensible gozo. 

La niña que de tanto saltar 

piensa que andar es lo mismo, 

el perro que sólo anhela 

¡tarta de albaricoque!  

Soy la noche 

que exuda linfa  

de un océano que no existe, y 

el papel que no se quiere 

arrugando sus cuatro vértices. 

Espera, 

aún no he pronunciado mi nombre, 

aún no sé si viviré mañana 

en lo alto de una acacia, 

¡graciosamente ensartada

entre sus muchos pinchos! 

O tal vez vuele como un pez,  

de cabeza chata y 

escama al aire,  

amante de lo elevado  

y sus culminados zarcos. 

Nená de la Torriente