-Amor sin oda- 

Toma de mi mano 

el suave roce que olvido 

que habita en estos dedos, 

la llama de este cirio pálido, 

la llama que germina 

en la opacidad de la noche. 

Prende de amor ese imán 

que siempre te busca, 

en la esmeralda virgen 

de mis lágrimas. 

Si me escondo 

es por no verme tan herida, 

que de tus cosas mi apetito 

es desmedido, 

y a cada instante necesito, 

y necesitando tanto me ahoga 

el desconsuelo y el antojo, 

como una niña que le roban 

los sueños,  y 

sólo sabe esperar la amanecida. 

Mudo mi piel por los dos juntos, 

para que el mundo no nos maltrate 

con tanto juicio,  y 

nos haga extraviar el corazón 

en los hilos mutilados, 

de las delgadas 

cometas que nos salden; 

logrando así que olvidemos 

la magnitud de este cielo tan nuestro. 

Nená de la Torriente

Él saca la lengua 

pero dice que no entiende. 

Tú sacas la lengua 

y lo entiendes casi todo. 

¿Cómo puede decir que no entiende 

el que no entiende, 

y creer que entiende 

el que realmente entiende? 

Si no sabes,  no disciernes, 

y si sabes,  siempre te nacerán 

nuevas dudas. 

El que cree que sabe, 

dudo mucho que entienda, 

porque el conocimiento está 

siempre en constante curso. 

La vida no es una carrera, 

quizá sea una parada de autobús, 

o quizá un puente,  o un camino 

delicioso que complicamos mucho. 

Nuestra mente va dando palabras, 

verbos,  frases,  complicados axiomas 

de todo lo que ve y reflexiona, 

no siempre acertadamente. 

Hay muchas formas de mirar el mundo. 

¿Pero y si no hubiera una solamente 

que fuera la acertada? 

¿En qué convertiríamos la Verdad? 

Es cómodo tener certezas,  decir esto 

es así,  esto no es así. 

El amor existe y es esto. 

El odio existe y es eso. 

Pero lo cierto es que aunque usemos las tesis   

y los diccionarios,  las definiciones, los glosarios,

la vida sigue siendo un misterio. 

Nená de la Torriente

Se me olvida 

el lunar de la luna 

que miraba de niña, 

el que ella 

me dio de madrugada. 

Ese que un doctor  

me robó de la cara. 

Se me olvida 

que las cosas que se dan 

también se quitan, 

los días soleados 

por días plomizos, 

las risas por afligidas lágrimas; 

ver como vive un cariño 

y contemplarlo morir 

sin poder hacer nada. 

Se me olvida 

que lo que llega llegó 

y como llegó se marcha, 

que todo tiene su tiempo 

y su maravilla. 

Un abre los ojos, 

ahora los cierras, 

y luego los abres 

y no queda nada. 

Se me olvida 

que de hoy a mañana 

hay un infinito, 

que puede ser 

o no ser, 

siendo lo opuesto, 

que las cosas que sientas 

dilas ahora, 

porque quizá mañana 

no puedas hacerlo. 

Nená de la Torriente

-¡¡¡Yo quiero silbar!!!-

Yo no sé silbar pero lo intento, 

algo parecido a un débil 

silbido 

sale de mis labios. 

Lo reintento desde niña, 

sin éxito. 

Sílbame tú, 

sílbame siempre 

que lo necesites, 

cuando estés solo o con 

demasiada compañía, 

abrumado,  alcanzado, 

incomprendido,  limitado 

en el escaso espacio 

que han rotulado como: ‘tu libertad’. 

Yo puedo escuchar,  sin reírme, 

sin sonreírme siquiera, 

lo prometo, 

si tú me enseñas a silbar.  

Si no tú,  el del pelo cobrizo, 

enséñame tú cuando estés ebrio 

de cervezas,  y no aciertes a 

entrar en tu coche; 

yo te llevaré despacito a casa, 

te meteré en la cama sin hacer ruido, 

nadie se enterará 

lo prometo, 

si tú me enseñas a silbar. 

O tú muchacho bello,  que amas 

a todas las mujeres, 

pero te cansas enseguida, 

te agobias, te sientes dominado; 

sílbame que yo te escucho, 

te comprenderé en tu miedo, 

no te censuraré, 

ni te llamaré cobardica 

lo prometo, 

si tú me enseñas a silbar. 

Nená de la Torriente

-Respiro-

Vivo en un mundo de contradicciones, 

contraataques,   contraacusaciones, 

contrabando, contracorriente. 

Antiacadémico, antirreglamentario 

antiarrugas, anticlockwise, 

anticlerical, anticonformista. 

Y además respiro 

en el espacio mínimo que me dejan 

porque antes y contra todo eso, 

preciso vivir y poder ver como cae la hoja 

y cómo se besan dos jóvenes en un banco, 

ausentes de la gravedad del mundo. 

Nená de la Torriente

Me fascina el que con un poco 

de barro, 

ve una vasija perfecta, 

o el que en un retorcido tronco,  ve 

una nave con sus velas desplegadas. 

Dos manos,  dos,  y el ingenio  

de dar forma a aquello 

que nunca soñó 

viajar desde el suelo. 

Admiro al paciente,  no al mezquino, 

al bravo que persigue sus sueños 

sin pisar más manos que la propia, 

y llega sin doblar,  ni poner zancadillas 

a donde visionó desde el principio y quiso. 

Aprendo de la madre que adora y entiende 

que no se puede luchar contra la vida, 

y cede el pulso a lo que llega 

dándole la mejor de las bienvenidas. 

Gozo con el que va buscando la belleza 

con el verso,  el pincel,  cincel o el objetivo, 

que no es vana la búsqueda de tesoros 

si el hombre va perdiendo emotividad. 

Nená de la Torriente

“Si dicen, que dizan”

         -Don Antonio-

No te daría mal nunca 

y siento que en mi torpeza 

haya atravesado 

una puerta equivocada, 

ya sabes como somos las chicas, 

mitad pez –que no sirena-, 

mitad minotauro,  por la fuerza 

de nuestro empeño. 

Siempre descompensamos el paso, 

no hicimos la mili 

y el ‘hiero-herei/hiero-herei’

no está entre nuestras disciplinas, 

nosotras andamos haciendo 

sinuosas curvas y nos creemos 

chicos con vuestras propias zapatillas. 

Encaramadas a un manzano 

nos tomamos el tiempo justo 

para coger las más rojas, 

las que no tienen gusano, 

y saltamos de un brinco 

a toda prisa; 

pero yo siempre fui de las 

que se quedaba  

a pintar el árbol, 

por ser más hermoso que la fruta. 

Nená de la Torriente

Desde la niebla 

a veces se ve con mucha claridad. 

No,  no es tan extraño, 

cuando te has pasado la vida 

mirando al cielo. 

La deformidad da una verdad 

más concluyente a esa imagen limpia 

que tenías de cada cosa, 

en su limitación casi perfecta. 

Da una perspectiva distinta 

que la define con más propiedad. 

Todos somos unos extraños 

desnudos o vestidos hasta la barbilla. 

Ya no quedan milagros 

que acerquen almas como los poemas 

de Emily Dickinson, 

y a mí se me olvida,  de cuando en cuando,  

que es difícil que alguien termine una frase. 

Somos lo que somos, 

cariños de vela, 

algunos se consumen en cera de abeja, 

otros jamás se prenden, 

y los más,  como dice la canción, 

se extinguen en aceite sucio. 

Nená de la Torriente

   

Ya sé que tú adivinas en mí 

falta de fe, 

y si la hay,  pero es más 

el cansancio y este desgaste 

interminable de tanto tonto. 

No creas que eso me anima 

a pensar que soy más lista, 

al contrario, 

me siento una semoviente 

como todos, con mi cazo 

de avena en cualquier granja. 

Me harta hablar el mismo 

lenguaje,  y que no me entiendan. 

Hubiera sido más fácil piar,  gruñir, 

mugir,  total,  no deben contarse 

muchos secretos,  ni complicados 

asuntos del alma, 

aunque sabe Dios. 

A veces creo que es cuestión 

de fijaciones, 

unos las tienen donde se vuelve 

sacra la espalda,  mullida y redonda, 

y otros en su parte delantera, 

más inquieta. 

Quizá sea injusta,  injustísima, 

si es así me reprenderé con dureza, 

-no me cuesta darme un par de cachetes-, 

pero lo cierto es que a veces parece 

que hablo chino 

en un país de ojos redondos. 

Nená de la Torriente

-Modas, estilos-

Ni siquiera hojas de árboles 

sujetas,  volteadas, 

una, 

dos, 

tres veces, 

siempre asentadas, 

sometidas al cambio variable 

de los estilos,  del viento. 

'Ahora no pongas mayúsculas, 

ahora no acentúes, 

quizá sea mejor que hagas texto 

corrido,  es más cool'. 

Somos hojas al viento,  sin vínculo 

en ninguna parte,  con referencias 

sin distancia 

¿Cómo abrir un libro con los ojos 

cerrados y pensarse leyendo? 

Hojas,  volatineras,  acróbatas, 

a veces con vuelos exquisitos, 

otras,  en caída oblicua, 

pero todas sueltas tras el aliguí 

que otro maneja. 

Hablan de modas,  para hacerlo 

más sencillo,  pero no es fashion, 

ni chic,  ni trendy,  y siguen

mareando la gallina, 

porque a la perdiz hace mucho 

que la perdieron de vista. 

Pero de ser hoja,  mejor buscar 

un buen tronco donde quedarse quieta 

y dejarse agitar por el remolino, 

no una, 

dos, 

tres, 

y tantas veces como quiera. 

Nená de la Torriente

Delicadamente,  sin hacer ruido, 

ocultas detrás de la cómoda 

que no puedes contar con nadie. 

Tú sonríes,  como si nunca hubieras 

conocido una verdad tan grande, 

y sigues haciendo café y estrechando 

manos,  y dando abrazos de bienvenida. 

No queda nadie,  conoces la inconstancia 

del otro,  y tus necesidades. 

Lo comprendes todo, 

pero sabes también que estás sola. 

Y no se cae ninguna pared, 

el cielo no se abre, 

ni el suelo se quiebra, 

el corazón no se agrieta 

ni el ojo se derrama. 

Pero sí se endurece una parte del cerebro, 

una esquina a la derecha 

que quiere fugarse a la izquierda, 

y empuja con su maleta 

y un par de argumentos lógicos. 

Yo le digo que no pierda la emoción, 

la capacidad de imaginar otras salidas, 

pero esa misma emoción me hace un análisis 

del egoísmo con una diáfana linealidad de formas. 

Y sí, me temo que esa esquina se me escapa. 

Nená de la Torriente

-No eres tú, dímelo- 

Cuando floten las piedras 

y la luna se acueste a mi lado, 

dímelo bajito. 

Que esta sed de años,  casi 

disfrazada por los pañuelos 

que cuelgan de mi lámpara, 

ha dejado cicatrices invisibles 

pero abismales, 

y aunque lo niegue, lo necesito. 

Cuando la lluvia recorra un fluir 

hacia arriba en catarata rota,  y 

hablemos con la voz del campo, 

dímelo besándome.  

Que este hambre de años,  casi 

olvidada entre tantos poemas 

que soportan mis estantes, 

ha dejado grietas bien visibles 

por donde se cuela el frío, 

y aunque lo tenga, 

sigo yendo descalza. 

Nená de la Torriente

Esa suerte de mirar las cosas 

sin mirarlas, 

y con el rabo del ojo 

-que es más rabo que extremo-, 

golpear pasados soliviantados 

siempre buscando culpables, 

no es la mía. 

Media vida mortificando, 

para pasar la otra media 

culpando al mortificado, 

es de locos. 

Hay seres infelices, 

incómodos,  débiles,  excoriados, 

que al no encontrar el camino, 

la medicina,  el descanso, 

buscan un escalón,  una colina 

y bajan rodando, 

llevándose por delante 

todo lo que encuentran, 

hasta descubrir que eso les agrada. 

Así aumentan el grado,  la alzada, 

la caída,  y van buscando argumentos 

para ese acto a todas luces perverso: 

'¿Pero por qué te pones delante?' 

Esa mala suerte de no poder ver 

el cosmos en una simple gota de rocío, 

ni sentir el último rayo alejarse 

enredado en tu mejilla, 

ni saber del milagroso vientre 

de las cosas, 

esa,  sí la tienen. 

  

Nená de la Torriente

-MI NORTE-

Vuelvo al recorrido de siempre, 

a andar descalza por las crestas 

de mi mala memoria. 

Ya veo los eucaliptales, 

y las colas de caballos erguidas 

invitándome a que las recolecte 

para hacer un té imbebible. 

Los campos de menta, 

que orgullosos ciegan el olor    

de las demás plantas, 

incluidas las casi  inexistentes 

boñigas de vaca. 

Los pequeños bancos de piedra 

invadidos por el musgo, 

el sonido de trenes lejanos, 

quizá pasando por Ceceñas, 

y tal vez el canto de algún ave 

para mí irreconocible. 

¿Qué pensaba entonces? 

¿Qué pienso ahora? 

¿Sigo siendo la misma? 

Todos se empeñan en decirme que sí, 

pero nuca he sabido más de mí 

que todo aquello que he ido recogiendo. 

Nená de la Torriente