No es el verde, 

ni la crecida del agua 

bajando por los lechos, 

no es ese olor a calma 

y a herencia que no te exige, 

ni siquiera el silencio, 

ni la belleza de un prado 

lleno de dientes de león. 

Es el sentir que no eres 

huésped de los días, 

que no te filtra una ciudad 

adoptada, 

que aunque nacieras en ella 

nunca fue tuya, 

porque no se aprendió 

tus cuatro letras, 

ni te llamó por tu nombre. 

Así los cariños, 

no son los abrazos,  ni 

los golpes de hombro, 

ni los besos,  ni las promesas 

de amor sincero, 

ni siquiera el tiempo que 

pases con ellos,  ni los años. 

Es el sentir que eres suya, 

como ellos son tu brazo 

y tu referencia. 

Nená de la Torriente