Desde la niebla 

a veces se ve con mucha claridad. 

No,  no es tan extraño, 

cuando te has pasado la vida 

mirando al cielo. 

La deformidad da una verdad 

más concluyente a esa imagen limpia 

que tenías de cada cosa, 

en su limitación casi perfecta. 

Da una perspectiva distinta 

que la define con más propiedad. 

Todos somos unos extraños 

desnudos o vestidos hasta la barbilla. 

Ya no quedan milagros 

que acerquen almas como los poemas 

de Emily Dickinson, 

y a mí se me olvida,  de cuando en cuando,  

que es difícil que alguien termine una frase. 

Somos lo que somos, 

cariños de vela, 

algunos se consumen en cera de abeja, 

otros jamás se prenden, 

y los más,  como dice la canción, 

se extinguen en aceite sucio. 

Nená de la Torriente