Desde este alfiler pequeño 

que ocupa el espacio que ocupo, 

comprendo el dolor de sentirse 

tan solo 

que hablarle a un objeto sosiegue, 

y que llorar sea sólo una fuente 

en un jardín de enormes gladiolos, 

en el mismo centro 

de un monasterio de prófugos monjes. 

Comprendo que nadie ni nada queda 

alrededor donde asirse, 

y que un mareo sin color te invada, 

que creas que a nadie pueda ocurrirle, 

pero ocurre. 

Porque desde este alfiler pequeño 

que ocupa el espacio que ocupo, 

a veces se consume el aire 

y no queda nadie a quien pedir auxilio, 

y la garganta se agarrota y abres la ventana, 

y bajarías corriendo a la calle 

sólo para abrazar al primer ser humano 

que se cruzara contigo. 

 

Nená de la Torriente