Imagina que 

no vivimos para estar un rato, 

que venimos para que nos vivan 

las cosas, 

para que nos disfruten, sí, 

no me he vuelto loca. 

Nosotros,  los contingentes, 

los que somos o no somos y 

desaparecemos tan 

rápido, 

imagina que fuésemos 

un regalo, 

un juguete para el mundo. 

Escribimos sobre la lluvia, 

la salvaje manera del brotar 

de la cascada. 

Pintamos el prado,  el bosque 

alejado allá en la colina, 

la deliciosa manera que tiene la luna 

de mostrarnos sus puntas. 

Hacemos el amor enfrente de la hoguera. 

Pero no,  no somos un regalo, 

este imaginado juguete 

está envenenado, 

porque todo lo que tocamos 

lo convertimos en derrochada oportunidad. 

Nená