Sin embargo somos tantos 

en esta suerte de tiovivo 

que nunca acaba el círculo, 

que no sé si voy a encontrarte. 

Dafne diría que no 

y yo ya huelo a laurel, 

pero quiero ser brisa que una hoja 

arroja sólo un momento, 

por si arresto en ese segundo 

la eternidad que ando buscando; 

ya sé que debes creer que 

eso es un recreo de dados, 

pero ¿qué es si no vivir sabiendo 

que cada día es una pista en blanco 

para grabar de nuevo? 

Algún día pararán nuestros pulsos 

como se detienen los relojes de correa, 

y algunos pensarán en sumas, 

como otros en restas, 

y algún postrero de la fila 

susurrará de aquel amor increíble 

que capturó en un instante. 

Nená de la Torriente