Tener almanaque 

es un poco morir cada día. 

Vas midiendo escalas de tiempo 

que se fugan,  tareas, espacios, 

tu suerte. 

Las parcelas de uno 

comprometidas, 

teléfonos,  citas,  apuntes, 

¿dónde los dibujos de ti 

tumbado en la arena? 

El mundo está enrarecido, 

empobrecido,  ha sido expoliado, 

y tú vas a recomponerlo 

con tus dos manos 

y tus dos piernas, 

y tu falta de sueño 

y tu almanaque lleno de tinta negra. 

Nená