En el silencio del alba 

todas las cosas 

parecen más verdaderas, 

como el monte, 

en su anchura húmeda, 

cubierta de vaho de tierra. 

La playa,  casi dormida 

tímida aún de bañistas. 

Las casas,  aún sin el ruido 

de las tazas, 

ni la suerte de palabras 

inconexas; 

sólo pájaros,  y un rumor 

a sencillez primera, 

a asiento de primera fila, 

a títulos de crédito 

de una película que empieza 

por el final. 

Nená