-Esta España nuestra-

Rueda y vuelta de rueda, 

una España por cortejar 

y que se deje sincerar 

con vocablos viejos. 

Bella,  cada esquina, rincón, 

vereda,  laguna,  lago, teja, 

arboleda,  caminuco de arena, 

acceso de piedra. 

Tascas,  tabernas o mesones, 

queso,  chorizo,  panes y  

redoma de vino.  

No importa por dónde empieces, 

ni dónde acabes. 

Ni si donde acabas empiezas 

hasta llegar a otro lugar. 

Divino encuentro. 

El beso más largo en el paisaje 

más complejo. 

De un Sur a un Norte o 

de un Norte a un Sur. 

Con un  Este a Oeste, 

cruzando por un centro amplio 

que habla con un Dios más suyo. 

Distinta escala de colores, 

y tu mendrugo en la boca siempre lleno 

de maravillosas y únicas reconquistas. 

-Cógete una mochila

y recorre mundo-

Nená de la Torriente

-Diremos-

Diremos que no te vi, 

había demasiada gente. 

No estuve en aquel lugar 

ni miré donde tú miraste. 

Diremos que no me hablaste, 

y diré que jamás te hablé. 

Que nunca supimos del  gesto 

de una sonrisa sencilla, 

ni de una palabra emitida por ambos. 

Por decir,  diremos que nos inventamos 

una tarde de junio,  o mejor de mayo 

-quizá quede un poco cursi-, 

mencionaremos un febrero hostil 

casi ausente de encanto. 

Y cuando hayamos dicho tan poco, 

tan escaso e impreciso, 

¿podremos ya besarnos? 

Nená de la Torriente

De verdad a verdad 

una pequeña mentira, revoltosa; 

el salto del sapo real 

y un croar con la luna nueva. 

No te quiero cambiar, 

sería idiota,  como esas idiotas 

que andan buscando 

un hombre a medida. 

Un vestido que les siente bien 

de 8:00 a 23.00 cada día. 

Un poco de fuego tal vez, 

si el carmín no se emborrona. 

Yo quiero llegar a la charca, 

verte nadar 

y marcharme con la luna. 

Pero si es nueva me quedo, 

que en mis ojos hay luz 

para que no te extravíes. 

Tú eres tú y comes moscas, 

yo soy yo y como uvas, 

y no renuncias y no renuncio. 

Y al amanecer me iré al monte 

a oler a pino, 

y tú al junco a respirar la umbría. 

Nená de la Torriente

Detén esta campana, 

silencia la sonora oquedad 

que retumba en el campo. 

Dile a mis pies que el suelo 

no habla,  que tampoco se queja, 

que no sufren las hormigas 

en sus hormigueros. 

Amordázame a mí 

para que no grite, 

para que no intente salvar 

a la hierba con mis propias manos,  

átame,  sostén mi nervio. 

A veces lo que no entiendes 

te parece una amenaza, 

somos así de tardos y timoratos. 

No me dejes comprarle zapatos 

a los niños del barrizal, 

los usarán para jugar a las barcas. 

Ellos desean ir descalzos, 

dime que pregunte antes, 

no me dejes jugar a salvar 

a todo lo que no ha pedido ser salvado. 

Nená de la Torriente

RECORTES (Idea original de Antonio Díez)

-Valientes-

Esta España de valientes 

se nos ha llenado de ‘vivos’ 

con piel de gallina, 

que sabiendo que personas enferman 

por falta de medios, 

siguen recortando en ayudas, 

pero no se recortan sus prebendas: 

Ni sus coches oficiales, 

ni sus gastos de representación 

-sin justificar claro, 

para hacer lo que les dé la real-, 

ni en ayudantes,  ni en viajes ‘oficiales’, 

ni en seguridad, 

todo a parte de sus mega sueldos. 

Eso sí,  nos dan la charla de que 

hay que apretarse el cincho por el bien 

del país 

¡y no se mueren en el acto! 

¡Y NO SE MUEREN EN EL ACTO! 

Para eso hay que valer,  sí señor. 

En esta España de valientes, 

¿qué diría Manolete,  Agustina de Aragón, 

Hernán Cortés,  el mismísimo Don Rodrigo 

Díaz de Vivar? 

¿Se irían a Portugal a nacionalizarse allí, 

aunque haya perdido 

la semifinal de la Eurocopa? 

Nená de la Torriente

-A Susón-

Venga de donde venga 

la brisa,  huele a mar 

si la traes tú en los bolsillos. 

Si viene del metro,  atestado 

de viandantes cansados, 

de sus idas y sus vueltas; 

si de autobuses urbanos, 

o de arriesgadas bicicletas 

sorteando monstruos de chapa 

-como el tuyo- 

No sé porqué,  si es tu aspecto 

o tu cabello,  pero parece la medusa 

perdida,  a tientas,  aguardando 

su momento 

para recular y perderse para siempre. 

Venga de donde venga 

la brisa huele a mar turbulento, 

o a callada marea. 

A historia por contar contándose, 

a un pasado boxeando 

para que no le expulses todavía, 

para que le hables 

como sólo tú sabes hablarle. 

Cuéntale, 

no dejes de contarle 

lo que sólo tú sabes y dominas. 

Nená de la Torriente

-PERSONAS-

Búscame manchas en el vestido 

que presiento que mirar el fondo 

de mi caudal farragoso no te entretiene. 

A cada uno su plato de sopa. 

Yo tomaré la de tomate hirviendo, 

quisiera darme una vuelta 

por la chimenea de tu volcán, 

y cerciorarme que eres así como dices. 

¡Hay personas tan maravillosamente extrañas! 

Humanos hechos de helado de vainilla, 

cubiertos de galletas dulces enrolladas. 

Humanos vestidos con la piel de los limones, 

con interior de calcina. 

Otros hechos de tarta de chocolate,  con ideas 

redondas y rojas como las guindas. 

Algunos suaves como los peluches 

y un interior blando de guata. 

Hay seres humanos de luz,  cegadores, 

imposible llegar a su centro, 

ataviados con tela de algodón claro, 

y otros tan oscuros y aviesos 

con un exterior de polietileno, 

que a un simple vistazo 

entiendes que no debes acercarte 

demasiado. 

Nená de la Torriente

-Viejo-

Esta ataraxia cubre mi salud  mental 

de tanta torpeza congénita, 

porque desgraciadamente 

estás cosas son atávicas, 

una lástima de herencia. 

Que el que no escribe sobre el pobre 

no escribe poesía, 

que el que en la intimidad ahonda 

necesita asistencia sanitaria, 

¿qué cosa será mañana, 

si escribes sobre las uñas, 

las estrellas,  las piernas o los monos? 

Me da lo mismo. 

Como lo mismo me da 

que te dé lo mismo. 

Escribo,  porque que cada palabra 

se me escapa sola y así la siento irse 

en un parto consentido; 

a veces no me da tiempo 

ni a lavarles la cara,  y eso me afea a mí 

no a ellas. 

Desde esta intimidad,  o desde cualquiera, 

se toca el cielo, 

porque este no está tan lejos de lo más ínfimo, 

sólo hay que saber mirarlo, 

pero ni siquiera quiero tocar el cielo

conozco un camino más corto,

el camino del beso.

Si desde aquí la mirada

se te invierte necesariamente

en un universo oblicuo,
es porque en tus ojos
no existe ni compromiso ni poesía,
y ni siquiera puedo llorar por eso, viejo.
Los versos puede empezar a crecer en las uñas
pero se alejan de ti en cuanto los dejas
a la velocidad del asfixiante vértigo.
Tú los oprimes contra ti
como un ama de cría
que va descontando calendarios
y pensando qué dejaré,
cómo me verán.
No puedo sentir lástima por ti,
y siento lástima hasta por las sombras
que van buscando sus cuerpos
siempre detrás sumisas de sus amos.
Deja de llorarte tanto viejo.

Deja de cargar con tu especial escalera.

Nená de la Torriente

Cuando dependa del aire 

volarán por mi lengua los noes 

y los sies más audaces. 

Pero aún soy de tierra 

y clavo mi pupila en la tuya 

y te desnudo, 

juego a desterrarte, 

escriboelversomáslargoyestúpidodeestemundo, 

llamo a tu puerta y me desoyes, 

porque tu sordera alcanza 

menos distancia que la mía. 

Me falta barro con que cubrir mis costillas 

y aún huelo la humedad de tu carne 

por debajo de esa camisa. 

Eres débil, 

no juegues a sembrar palabras 

sobre la salvación del mundo, 

aprendamos juntos a salvar pequeñas cosas. 

Cuídate de mí, 

que yo me cuido de ti 

todo lo que puedo. 

Nená de la Torriente

Un instante y la melodía fugaz 

arbitra la tensión de tus ojos. 

La teja caída en el portón 

ha impedido el beso y me ha roto un ala. 

Ahora coja,  el recorrido de tus labios 

se hace más  l a r g o  

cuando me muevo  

y conquisto un poco más de ti. 

El beso es la antorcha 

que recorre caminos 

a lo largo de tu cuerpo, 

sorprendente siempre para mis ojos, 

ardiente siempre para mi raíz. 

Me prendo como una tea 

a un soplo-roce de ti, 

a un roce-aroma, 

atándome a tu simiente. 

No eres mío,

sólo eres inevitable.

Nená de la Torriente

Nená se va

de vacaciones,

o se recrea,

o se toma un

estupendazo descanso,

o se ausenta para una holganza

gozosa.

Nená de la Torriente

¿Todo tiene que costar tanto? 

Es fácil elegir,  pero las implicaciones 

son tantas, 

que se hace todo un mundo después: 

porque lo que eliges no te elige a ti, 

no cabes en ello, 

no te sienta bien o 

eres alérgica; 

está en otro continente, 

en otro universo, 

en otra galaxia 

o indispuesto. 

Con lo fácil que es llegar a un 

puesto de helados y pedir un cucurucho 

de tiramisú, 

¡pues no! 

justo de tiramisú no quedan. 

Hay quien piensa que lo difícil es elegir, 

pues que se vaya preparando. 

Nená de la Torriente

-PARA AMALIO-

Sé lo que estás pensando 

y tienes razón. 

Me lo has dicho muchas veces 

y no escucho, 

las personas somos lo que somos, 

personas, 

y en nuestro mundo mezquino 

no caben sentimientos 

de sacrificio,  sólo derroche, 

derroche,  derroche, 

para sentirnos un poco más ‘altos’. 

Sí,  ya sé que nos encuentras 

estúpidos,  y débiles,  y sucios, 

y demasiado comprimidos, 

como las cápsulas que nos tomamos, 

y que no sabemos apreciar 

el viento sobre el cabello 

ni la vibración del suelo, 

que somos una naturaleza 

defectuosa. 

¿Pero no podemos escapar 

de esta condena,  ni librarnos 

de esta sordera? 

Creo que aún podemos aprender 

muchas cosas, 

y algunos estamos atentos 

a cada sonido de las cosas, 

a cada cambio de la brisa, 

y a cada latido que trata de esconderse. 

Nená de la Torriente

Ser soldado entre tus filas, 

siempre a tu espalda cosida, 

a ciegas 

persiguiendo tus cometas, 

sin hacer preguntas, 

sin saber. 

Llueva o levante el cielo, 

sin indumentaria, descalza, 

medio dormida, 

en lágrimas,  entre risas, 

perdida,  centrada, 

agotada hasta la extenuación. 

No me queda ni un pedazo de papel 

en la mochila,  y aún escribo 

en las orillas del camino 

con una vara de rama,  o 

lo grito, 

que otro tome el acuse 

de recibo, 

que despache con cautela 

ese aullido o lo descuide; 

como sea,  pero yo te sigo, 

soy tu soldado más fiel. 

Nená de la Torriente

Es fácil escribir tu nombre 

cuando no sé tu nombre, 

y dibujar tus ojos cuando puedo 

imaginarlos, 

bailar amarrada a tu cintura 

si no sé el tacto de tu camisa 

ni la emoción de tu cercanía. 

Es tan fácil departir de amor 

sin haberte besado,  sin saber 

si sabría dormir frente a tus ojos. 

Puedo hablarte de eternidad 

y de cielos púrpura,  si no he rozado 

aún las yemas de tus dedos. 

Sabemos construir una porción 

de maravilla sin rozar el suelo, 

todos sabemos,  pero la piel 

no construye,  es invadida, 

alcanzada por un rayo, 

conquistada,  aprehendida 

por un millón de alfileres 

que al juicio nublan, 

y hacen que inevitablemente 

gobierne el instinto. 

Nená de la Torriente

Para decirte adiós 

me imaginaré poniéndote 

una camisa blanca, 

limpia y de algodón 

que huela a los olores de siempre. 

Te abotonaré despacio cada ojal, 

estirándote las mangas,  y te alisaré 

las arrugas con infinita paciencia. 

Para decirte adiós,  cerraré los ojos, 

me pondré de puntillas e imaginaré 

que te beso en la frente, 

que te atuso el pelo, 

que te digo ‘suerte’ y 

que me das la espalda. 

Miraré como te alejas 

hasta que seas un punto. 

Te desvanecerás,  y mi adiós se irá 

al mismo paso que el tuyo. 

Te perderás como se para el viento, 

así sin más,  como una ráfaga que llegó 

para marcharse. 

Nená de la Torriente

La Prima Vera

Exantemas,  pruritos, alergias, 

achuses incontrolados, 

aires acondicionados, olores 

apolillados,  

¡OH!  Es la prima Vera. 

El cuco,  las flores,  los colorines, 

las piernas blancas escayoladas, 

la palidez del duro invierno 

en ‘lingerie’,  con un carmín 

que no puede disimular la calorina. 

Y llegó,  y alteró a los que altera 

e incordió a los que incordia, 

y trajo sol y trajo glorias 

a los que no querían pan, 

y los que anhelaban mucho más 

se quedaron a dos velas. 

Y pasará,  a punto está,  y en colorín, 

colorado quedará,  en un final 

de sudores y cervezas, 

las que queríamos en enero y aquí están. 

Pero yo quiero que me devuelvan 

un 14 de febrero,  nada más, 

y es que nunca sale el sol por el oeste,

para soñar sólo existen los éstos, 

pero nunca aquellos otros fueros. 

Nená de la Torriente