jueves, 28 de junio de 2012


-Viejo-
Esta ataraxia cubre mi salud  mental 
de tanta torpeza congénita, 
porque desgraciadamente 
estás cosas son atávicas, 
una lástima de herencia. 
Que el que no escribe sobre el pobre 
no escribe poesía, 
que el que en la intimidad ahonda 
necesita asistencia sanitaria, 
¿qué cosa será mañana, 
si escribes sobre las uñas, 
las estrellas,  las piernas o los monos? 
Me da lo mismo. 
Como lo mismo me da 
que te dé lo mismo. 
Escribo,  porque que cada palabra 
se me escapa sola y así la siento irse 
en un parto consentido; 
a veces no me da tiempo 
ni a lavarles la cara,  y eso me afea a mí 
no a ellas. 
Desde esta intimidad,  o desde cualquiera, 
se toca el cielo, 
porque este no está tan lejos de lo más ínfimo, 
sólo hay que saber mirarlo, 
pero ni siquiera quiero tocar el cielo
conozco un camino más corto,
el camino del beso.
Si desde aquí la mirada
se te invierte necesariamente
en un universo oblicuo,
es porque en tus ojos
no existe ni compromiso ni poesía,
y ni siquiera puedo llorar por eso, viejo.
Los versos puede empezar a crecer en las uñas
pero se alejan de ti en cuanto los dejas
a la velocidad del asfixiante vértigo.
Tú los oprimes contra ti
como un ama de cría
que va descontando calendarios
y pensando qué dejaré,
cómo me verán.
No puedo sentir lástima por ti,
y siento lástima hasta por las sombras
que van buscando sus cuerpos
siempre detrás sumisas de sus amos.
Deja de llorarte tanto viejo.
Deja de cargar con tu especial escalera.



Nená de la Torriente

2 comentarios:

  1. Eres una hormigonera de versos, Není. No te ofendas, ¿eh?, porque tú eres más del poema de adobe que del de cemento.
    Y dentro de toda tu sabiduría, que dianas tiene, sin duda, escojo:

    Escribo, porque cada palabra
    se me escapa sola y así la siento irse
    en un parto consentido;


    Besucos.

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  2. Es que en realidad Tempero, esos tres versos son lo que quería contar, lo demás es un blablabla propio de una charlatana, así que has escogido muy, muy bien.
    Besucos,

    Není.

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