Mañana saldrán volando 

golondrinas de tu tejado,  y 

pensarás si fuiste tú 

el que ayer sostenías en la mano 

un pequeño verso,  

y el reverso de algo que parecía 

amor sincero. 

Los lados de la cama se quedan fríos 

con el tiempo, 

y con los días olvidas qué poemas 

tendieron las lágrimas al sol.

Y pensarás si fuiste tú el 

que inventó aquel verbo 

y quien grabó el adverbio jamás

como la palabra más verdadera. 

Ahora los tejados son muy locuaces, 

como lo son las paredes, y lo es el suelo, 

y piensas cuál es el verso que andas buscando 

para decirles que haya silencio,  

que no te escuchas,  que todo es ruido, 

y que ya no sabes qué estás sintiendo. 

Nená de la Torriente