-Antes de que den las doce-

Acuérdate de mí 

amigo tímido, 

del lago y de tu disfraz 

de medusa. 

Estés donde estés, 

con tus padres,  con tus suegros, 

con tus gatos,  con tus perros, 

en tu cielo o en tu infierno. 

Acuérdate de mí, 

seas quien seas. 

Recuerda que tienes mi hombro 

donde apoyar tu mejilla, 

si andas cansado, 

si estás contento, 

o si quieres hiparme 

porque tienes una cuita. 

Yo trazo tu hombro en la pared 

y busco la sombra de mi cabeza 

para posarla en él, 

y detallarte mi mundo. 

Acuérdate de mí 

amigo tímido, 

como yo te recuerdo. 

Nená

-Que no os robe lo celeste,  la vanidad o la búsqueda de otras grandezas-

‘Esbelta línea 

que separa dos mundos, 

el mío y el vuestro’  

-pensó el poeta-.  

Y en ese lance inició 

la despedida. 

No se dio cuenta de que su furgón 

partía tardo,  pero sin desvíos, 

se desvinculaba de lo efímero, 

el caldo suculento y nada insípido. 

Caminaba hacia lo etéreo, 

ligeramente soporífero. 

Perdió la cuenta de la arruga, 

de la herida,  la vaina y de la entraña, 

y se adentraba en el nimbo de los puros, 

en la virginidad del otro mundo. 

Compuso su epitalamio 

para afianzar sus lazos. 

Él era especial,  un poeta, 

un ser extraordinario, 

y perdió la perspectiva 

de sus mapas reconocibles, 

de sus dedos,  de sus labios, 

hasta rebautizarse en un ser nimio. 

Nadie fue a rescatarlo. 

Nadie. 

 Nená

-Despide el año 

con una ilusión franca, 

con el corazón lleno. 

Y quema todo lo que no te sirva- 

Miro al mar, 

y no me caben más nombres  en la boca, 

que estéis bien,  todos muy bien, 

que la sonrisa os llegue sin arte de magia. 

Un pozo de mimos extra,  que siempre faltan, 

y menos preocupación que con ocuparse, 

el -pre se nos cuelga. 

Arrugaros por dar cariños, 

no por exceso de etílico, 

ni por penas. 

Ninguna deuda de amor, 

son malas paradas de tren. 

Ningún te debo porque dijiste, 

porque estuviste.  

Sólo te quieros, 

te quieros sinceros, 

afectuosos te quieros, 

que nada tienen que ver 

con esa idea romántica del amor verdadero. 

Somos seres humanos que se tienen ley. 

Nená

Algunos hacen acopio de botellas 

de plástico azules, 

otros de piedras blancas 

de distintos tamaños. 

Las formas y maneras 

del que colecciona  compulsivamente 

son de lo más curioso. 

Mis hermanos coleccionaban chapas 

para jugar con ellas, 

yo alfileres de cabeza redonda, 

para jugar con otras niñas. 

¿Qué hacer con algo que acumulas 

y no sirve para nada? 

Y no hablo de sellos,  ni otras cosas 

con un cierto valor implícito 

-sea histórico o de otro tipo- 

Algún visionario dirá,  esto es una 

‘manifestación artística’,  y una hilera 

de pretendientes a visionarios,  contestará: 

‘Amén’. 

Un psiquiatra podrá verlo de otra forma, 

como un síntoma que puede precipitar 

una enfermedad. 

Cada cual verá el acopio a su manera, 

dependiendo de muchas variables. 

Pero algo sí es común en todas: 

Siempre estamos expuestos a los ojos 

del mundo, 

no somos nadie ¿te das cuenta? 

Todos hablan, 

y no siempre se tiene derecho a réplica, 

por eso es mejor escuchar a medias, 
con una oreja al norte y la otra al sur.  

Nená

Son las cuatro de la mañana. 

La cama me ha dicho ‘vete’. 

Tendré que reconquistarla 

o acercarme de puntillas 

por el lado de la ventana, 

y cuando esté distraía 

zambullirme bajo el edredón  despacio, 

sin que se dé cuenta. 

No es la primera vez que me  echa, 

le molesta mi pelo  enmarañado, 

y que dé tantas vueltas, 

y que escriba en las sábanas, 

y que encienda y apague la luz tanto

para sacar un par de libros

que duermen debajo de ella. 

Llega a un punto que me grita, ‘largo, 

si no quieres dormirte sobre mí te marchas’, 

y lleva toda la razón, 

es una cama muy sensata. 

Ya me he tomado un té, 

se me han congelado los pies, 

pero aún tengo los ojos 

de lechuza despierta, 

si me presento así 

es capaz de hacerse un nudo 

antes de que la invada. 

Los muebles de mi casa 

tienen personalidad propia, 

les he dado demasiada libertad 

y éstas son las consecuencias. 

Nená

Una isla dentro de otra, 

¿no somos eso? 

Estamos dentro sin ser lo mismo, 

siendo parte indiscutible,

pero no colonizados. 

Algunos si se sienten  dominados, 

atrapados y amarrados a un destino. 

Yo no creo en el destino, 

los amarres se rompen 

del mismo modo que se ensogan. 

Si no te sujetas a tu isla 

¿qué te queda? 

Un montón de conchas 

-cascaretas- 

de una costa en común, 

y vagos recuerdos 

que nunca sabrás con certeza 

hasta qué punto fueron tuyos. 

No es disociarte,  ni aislarte 

de los otros. 

Es no alejarte de ti,  ni distanciarte 

de las cosas 

que hacen que seas como eres 

cada día distinto,  nuevo, 

cambiante,  flotante, 

como esa isla que eres 

dentro de otra isla mayor. 

Nená

Tanta protección por fuera, 

una armadura a ojos vista. 

El yelmo,  con su cimera, su visera y su gola, 

tu mente nunca será invadida. 

Tu cuerpo protegido con  hombreras y espaldar, 

y tus piernas para correr lento, 

pero no ser herido, 

con rodilleras, 

grebas y escarpes. 

De nada te sirve, mírate. 

Pon las vallas que quieras, 

pero tienes el corazón desprotegido, 

un hueco enorme por donde pasar, 

y anidarte dentro. 

Sólo anima al ladrón aquello que se anda 

protegiendo, 

abre la cancela, 
puede que así no te asalten. 

Nená

Quién le iba a decir a esta piedra, 

que llegaría un hombre 

con pantalones anchos,

el pelo alborotado, 

y que la rasparía de musgo 

y de humedades.  

Que esperaría al sol del mediodía, 

un día, dos días, 

y al tercero la pintaría de azul entera. 

No contento con su proeza, 

dibujaría un galgo,  y para hacerlo más imperial 

alzaría sus bellas orejas -perfilaría a Anpu,  
más tarde Anubis-, 

y así acercaría Egipto a estas costas. 

Si te acercas y colocas tu oreja 

aún puedes oír bajito 

una voz tenue que sale del interior de la piedra
exclamando, 
¡quién me iba a decir a mí!

Nená

Heridos,  rotos a media altura 

sin saber qué hacer, 

ni cómo enfrentarse a todo. 

Se apoyan en pedazos de otros 

y se unen al mundo 

para pasar desapercibidos. 

No cuentan,  no dicen, 

nadie sabe,   sonríen. 

El grupo les acoge 

con la naturalidad 

de la suma,  sin mirar las cruces, 

sin mirar detrás de las puertas.  

Con el tiempo se les olvida, 

olvidan que son mitades, 

fracciones,  fracturas y no sé 

si es bueno que olviden, 

-o tal vez sí- 

porque se venden como enteros, 

y en realidad no es cierto. 

Son maravillosas fracciones, 

deliciosos y complicados rotos, 

Pero nunca totales y completos. 

Están lesionados y señalados 

por un pretérito 

que siempre llevan a cuestas. 

Nená

Desgraciadamente las personas 

no crecemos al mismo ritmo, 

ni en la misma dirección, 

por eso hay tantos amigos perdidos 

y tantas parejas rotas. 

En un punto exacto de la vida 

hay un nexo perfecto, 

como dos chimeneas con el mismo tiro, 

con el mismo viento  

y con un precioso humo paralelo. 

Pero la naturaleza es cambiante, 

nos somete a circunstancias comunes  

la mayor parte de las veces, 

y las enfocamos con visiones distintas  

porque somos complejos. 

Hay seres humanos 

que no soportan la diferencia, 

y al primer quiebro,  dan la zancada. 

Otros se sienten chimenea,  clavada en tierra, 

y aunque se crucen sus humos 

se mantienen firmes. 

Un poco intoxicados,  con algo más de tos, 

pero al lado de su otra chimenea 

también saturada por un humo que no es el suyo. 

Así es el mundo de los fogones, 

unos se van, 

y otros se quedan. 

-Parece simple,  pero no lo es-

Nená

-Sin ánimo de ofensa alguna-

Queda tanto por mirar 

después de haber visto, 

que me duelen los ojos. 

Todo me fascina,  cada elemento 

pequeño o grande,  que nace al cobijo 

de cualquier cosa,  sin el auxilio ni el panfleto 

bajo el brazo, ni la lección  aprendida. 

-Que siempre se dijo pan, de hecho- 

No nos gritan que tienen las zapatillas rotas, 

ni que el gobierno esto,  ni que lo otro. 

Porque  para ser hermoso o atractivo 

al poeta, 

no es necesario que sea  políticamente activo, 

de ser así no sería poeta,  sólo un plumilla 

o bien un plomazo 

-que suelen ser los que usan el verso 

para escribir la octavilla- 

Queda tanto por mirar 

después de haber visto tanto, 

que la vida se debe enojar con nosotros,  

por ser tan obstinadamente invidentes. 

Nená

Te contaría 

cómo entran esas notas en mi cuerpo, 

y calan y se funden,  y resbalan  y se estiran,  

y cambian  y caen,  como las olas rompen  en la roca. 

Así me siento. 

Invadida,  colmada con esa música, 

atropellada,  besada, amada,  deshauciada  

por obligada necesidad de espacio y de sentido. 

Es confuso,  lo sé. 

Es un baile perfecto de falda amplia, 

de delirio a espuertas, 

donde ella me acomete,  me conquista, 

me saquea,  y me vacía, 

y abandona su cadencia 

por la punta de mis dedos 

con pequeñas sacudidas; 

como parte en hileras de sal 

la espuma del mar, 

después del barrido de una enorme ola. 

Nená

Qué reviente el frío 

con una enorme taza de té caliente. 

Crujirá sobre el suelo 

como un cristal hecho añicos,  

y alrededor de la taza 

un enorme cerco de abandono 

huyendo hacia el cielo. 

Venid vagabundos y mendigos, 

cariñosos perros callejeros. 

La taza estará caliente día y noche 

y vuestros delgados dedos,  también. 

Así veréis el camino, 

el tumbado pino que hace un codo, 

el empedrado dulce 

que busca vuestros 

pies dormidos, 

y al fondo el mar 

lleno de esperanzas. 

Nená

En ese rincón mágico me diste un beso, 

no sé si fue el olor de las flores 

o la espesa espuma de las  cervezas. 

Los ingleses de antes eran bajitos, 

no cabías por la puerta; 

yo quise tocarlo todo, 

mesa,  silla,  tabiques,  paredes, 

mis manías –ya sabes-. 

Me gustan las mejillas sonrosadas,  

me recuerdan a Heidi, 

y esa forma de enseñar los dientes 

bonachona y espléndida. 

Creo que el mundo debe,  por mandato, 

reírse más,  o ser asignatura en el colegio. 

Cada día somos más grises, 

obtusos,  bruscos y enojosos. 

Se nos olvida lo bellos que estamos 

enseñando los dientes, 

de esa forma tan bonachona y espléndida. 

Nená

Si cuando despierte 

has sido un sueño, 

te negaré como sueño. 

Serás para mi real como 

las cosas reales. 

Ya no podría estar sin 

lo que no sé de ti 

y lo que advierto, 

y sin esa inyección  

en vena de tus versos,  

que amotinan mi sangre 

para sobrevivirme. 

Todo tiene su lugar 

y el lugar es este. 

La naturaleza entera 

busca consonancia, 

coloca a cada uno 

en su territorio. 

Yo devoro versos 

como los tuyos  

para no morirme, 

y si no lo hiciese 

fallecería de hambre. 

Verás hombres encorbatados 

entre edificios, 

patos sobre lagos en su sosiego, 

con un poco de suerte duendes 

a los pies de las acacias. 

Todo está en su sitio, 

y tú nunca podrás ser un sueño. 

   

Nená

Con las sobras de pan 

haréis pasteles, 

Con un trozo de tela 

un traje de rey. 

El hombre del mercedes 

estará comprometido, 

quizá es más pobre que vosotros. 

Tanto tienes tanto necesitas, 

es una escalera de proporciones. 

Si tienes diez te hipotecas en veinte, 

si tienes uno te hipotecas en dos,  

y si no quieres tener,  sólo vives. 

Un poco de pan en la mesa 

y migas con las que harás pasteles, 

una cama caliente,  y mimo, 

mucho mimo, 

que es el auténtico hambre 

del hombre feliz. 

Nená