Heridos,  rotos a media altura 

sin saber qué hacer, 

ni cómo enfrentarse a todo. 

Se apoyan en pedazos de otros 

y se unen al mundo 

para pasar desapercibidos. 

No cuentan,  no dicen, 

nadie sabe,   sonríen. 

El grupo les acoge 

con la naturalidad 

de la suma,  sin mirar las cruces, 

sin mirar detrás de las puertas.  

Con el tiempo se les olvida, 

olvidan que son mitades, 

fracciones,  fracturas y no sé 

si es bueno que olviden, 

-o tal vez sí- 

porque se venden como enteros, 

y en realidad no es cierto. 

Son maravillosas fracciones, 

deliciosos y complicados rotos, 

Pero nunca totales y completos. 

Están lesionados y señalados 

por un pretérito 

que siempre llevan a cuestas. 

Nená