¿Dónde se ha quedado mi mente, 

en qué parcela viuda? 

Ya oigo a las locas 

como compañeras de viaje 

y atiendo sus cuidados como míos. 

Este mundo está roto 

y no queda otro que romper en pedazos, 

ni otra humanidad que deshumanizar 

ni un verso que remendar sin guerras. 

De nada sirve recomponer el tejado 

si estamos tuertos, mancos, impedidos. 

Los niños nos han visto defenestrarnos 

como trapos sucios sobre una acera de todos, 

esa que no va a limpiar nadie 

porque no queda nadie en la acera. 

¿Qué harán ellos cuando crezcan, 

plantar jacintos y hierbabuena? 

Eso no sucederá 
ni en los mejores sueños de Titú. 

Queríamos ser los dueños de la vida, 

siempre soberbios,
y todos la habitamos en flaquezas.

¿Vivimos o vivíamos? 

¿O tal vez mañana? 

Como si eso importase. 

Te habría escrito sobre el mar y la pesca, 

sobre la inocencia y la red, 
la caña, la caricia,  

pero escuchas la radio 

con sus bombas, la venganza,  
la falsa moral, 

y la única verdad: el papel moneda 

sin papel,

capaz de hacer que se mueva el mundo 

sin personas 

en la mente de unos fanáticos.

Nená de la Torriente