Qué guapos somos 

en las fotos como hipnotizados, 

en busca de un boleto de ida 

a un siempre may-estático, 

una primavera congelada 

en el prólogo de sus mejores yemas. 

Y tanto tiempo permanecemos 

con ese gesto perfilado 

que nos creemos fielmente ese retrato 

que se retuvo en peana sempiterna, 

pero hemos sabido andar sin tanta audiencia 

por laberintos más ominosos. 

Fíjate bien de qué palabras 

nos rodeamos 

¡íntimo fárrago! 

¿no había un par de dos 

menos grandilofeas? 

Ya la intimidad se me retuerce 

cuando intimidad la llamo, 

y el desorden se irrita con exantemas 

múltiples 

por tanto fárrago de riscosas erres 

(me da que le ha brotado una urticaria) 

Pero qué guapos somos 

cuando quietos parecemos 

en ómnibuses de palabras, y 

hasta algunos nos toman tirria 

por creer erradamente 

que nos amamos, 

(que digo yo que sí los habrá 

hasta cuando se apeen de la foto) 

Pero qué desconocidos somos 

entre esta inmensidad de letras 

a las que nadie se acerca 

y por las que casi nadie pregunta, 

¿será verdad que el pulmón que nos respira  

es capaz también de respirar allí donde nos duele 

y de llenar de aire los pies  

hasta sentirnos ligeros, 

como una burbuja dentro del agua? 

Nená de la Torriente