Del rocío a la escarcha. 

El banco deja sus marcas inocentes, 

sus cuatro patas 

y unos cuantos corazones grabados, 

tal vez fulminados por las estaciones. 

Sus dos tablones,  la memoria. 

Los besos,  cada acto de amor y de partida, 

el impacto de un libro durmiente, 

el granizo y la avalancha de sol de las doce. 

Las voces recogidas en alambre, 

palabras secretas, 

susurros,  propósitos,  confabulaciones, 

todo en sus vetas de madera 

embebida de humedad. 

Y me sigues preguntando por qué recorro 

con la mano todas las cosas. 

Nená de la Torriente