La lavanda baila en el monte 

y el sonido de su danza 

llama a la lluvia. 

Tiene sed la tierra y el cielo carga 

sus cestos con paciencia, 

aunque en  su afán hará que se viertan deprisa 

derramándolo todo, 

como el que no sabe volcar el té 

en tacitas. 

Esta gota araña la piel, 

lo sé de sobra,  siempre salgo a recibirlas 

a todas, 

y ésta es ciega,  no sabe dónde cae. 

Baja como la bala de cañón de artillería 

que reduce en su retroceso a la nube.  

Pero la lavanda sigue bailando 

no hay quien la detenga 

y llama a la lluvia. 

Nená de la Torriente