Duérmete despacio 

sobre el tálamo de mis brazos. 

Trece, 

veintidós, 

treinta y siete. 

Cuando sople tu nariz,  el viento 

habrá nublado la tierra 

y el mar retrocederá hasta la vieja roca. 

Todo lo que existe,  lo que ves, 

no durará siempre, 

pero el dulce gesto de tus pestañas 

sobre mi cuerpo,  se hará eterno. 

Nená de la Torriente