Somos material reciclado. 

Creemos en nuestro pequeño 

delirio,  que lo que saldrá de nuestra 

mano es un pequeño cosmos nuevo. 

Yo lo miro cosmos 

y lo siento nuevo. 

Porque a pesar de ser un pequeño 

ser de retales, 

el barro de mis manos no lo es 

Es fruto de agua y arena, 

de esperanza, 

que dejó de ser mío 

cuando se posaron en él otros ojos. 

Maltratamos al verso, 

le reprobamos con condiciones pueriles, 

pero él llega donde la vista no alcanza 

ni siquiera los aparatos de radioscopia. 

No se habla con el verso,  él entierra 

o exhuma lo que ya existe, 

es como un enorme cucharón capaz 

de ir allá donde nadie llega, 

revolverlo todo, 

alzarlo por el aire, 

darle vida,  estremecerlo, 

encender la luz, 

calmar al sediento. 

Tanto es el verso. 

Nená de la Torriente