Si la sensibilidad se nos muere 

a tarascadas fieras, 

qué dirás en tus versos, 

¿qué los rododendros están en flor 

a la caída de la tarde 

y la luna sube descalza 

sobre su nave de viento

robando sus pétalos,

para adornar así su ocelos ciegos? 

Dí lo que quieras,  poeta, 

pero la sensibilidad se nos muere 

y una luna ciega y un rododendro 

no nos agitará la entraña. 

¿Dónde están las palabras que 

pronunciadas bajito sacuden la cerviz 

y recorren la columna 

como un gusano luminoso? 

¿Dónde el pulso que llama al pulso? 

¿En los complicados giros, 

en los términos oblicuos 

que colocas indiscriminados? 

Haz lo que quieras poeta, 

pero la sensibilidad se nos muere dentro. 

Nená de la Torriente