Qué poco queda en tu cesta 

un par de alubias,  un trozo de 

patata seca,  una mancha que 

dejó la lluvia 

de un tinto de invierno 

al calor de un tibio cuerpo, 

¿te das cuenta? 

Eso es todo, 

y te aferras al mimbre 

como lo único que eres, 

y no es verdad. 

Tú eres el que lleva la cesta, 

tírala. 

Te contaré que cada mañana 

el sol sale y pronuncia tu nombre 

aunque no lo escuches, 

y en algún lugar, 

alguien,  que no conoces, 

pensará como tú piensas. 

Y te diré también que cada anochecer, 

cuando la nube baja 

y lleva tres colores de azules, 

tu alma burbujea como el cava, 

pero no te das ni cuenta, 

porque vivir no acumula cosas 

en una cesta, 

sencillamente sucede. 

Nená de la Torriente