La tormenta remueve el aspecto 

de los montes, 

se invierten las hojas en su caída.  

El anillo de la ruina juega a las cartas 

y reparte siempre con un ojo cubierto. 

El despejado colma de cólera lo más 

alto pero enseguida se empalaga, 

y baja al llano a mutilar el prado 

plácido y obediente. 

Arrolla a su paso cada minúscula pieza 

que late en la hierba,  hasta arrancarla, 

y se la lleva a la boca para escupirla 

hasta lo más alto de los árboles. 

Y la tormenta pasa,  como todo pasa, 

como la vida pasa y el amor y el dolor 

y lo que hubo y lo que no; 

y los montes vuelven a ser serenos montes, 

pero ya nadie recuerda el aspecto que tuvieron 

antes de la tormenta. 

Nená de la Torriente