No siempre es el mismo canto 

ni el mismo cuerpo 

aunque parezcan idénticos, 

ni siquiera el zapato encaja 

en el -ahora sí- mismo pie. 

Nos quedamos a dormir 

en diferentes estaciones y 

crecemos o menguamos 

hasta un palmo, 

porque ser feliz o no,  nos alimenta. 

Seguro que tú andarás pensando 

que la felicidad es una quimera, 

y yo,  que es una burda cordura 

para protegerse, 

o un torpe intento de ahorro 

en términos de bienestar. 

Pero más absurdo sería 

este trasiego de verbos, 

de incomprensibles dolores, 

de ahora me encuentro, 

estuve perdido, 

sin una palabra:  Feliz. 

Aunque sea medible,  exigua, 

razonable,  mudable,  caprichosa, 

o incluso como la luna 

juegue intermitentemente 

a desaparecer. 

Nená de la Torriente