Somos lo que somos, 

pequeñas libretas retorcidas 

abiertas y cerradas por la misma esquina. 

Previsibles en el mismo orden de cosas, 

sin conocerlo, 

o negamos tanto ese conocimiento 

que es un no saberlo rotundo. 

No evitamos el dolor,  sólo lo aplazamos, 

un poco más, 

sólo un poco más -nos decimos- 

No somos necios,  sólo débiles, 

mutilables,  huimos del dolor. 

Una vez que has visto la foto fija y ninguna 

oscilación posible la lágrima se detiene: 

Vale,  ahí estás tú y no hay arco iris, 

pero tu corazón está vivo y se resiste 

a que lo pinten de gris. 

No me hables de la bondad humana, 

me suele entrar la risa. 

Sorpréndeme,  háblame de ti. 

Nená de la Torriente