Cuánta soledad hay entre los vivos 

dicen los muertos. 

Se aferran al sexo como el único hilo vital 

de energía traducible,  se enganchan, 

se desenganchan,  es su lenguaje primitivo. 

Siempre está ahí día tras día, 

década tras década. 

Es el roto,  el rasgado en la tierra 

con las orejeras del arado. 

Él,  sujeto a la esteva empuja la cama 

y las bestias tiran,  marcándola en hondo 

a ella,  que aguarda la simiente y la lluvia 

y el gozo del sol y su fuerza. 

Al caer la tarde la tierra busca 

la ternura y el mimo 

y atrae al de manos encallecidas 

hacia la humedad de su dominio. 

Saca lo mejor de él,  quizá esa emoción 

guardada en el bolsillo viejo, 

de la misma camisa que llevó su abuelo. 

El sexo,  tiene más de tierra que de sangre, 

de vida que de recreo,  pero es el juego 

con más teclas,  fichas  

y términos inventados,  que ha sabido 

concebir el hombre. 

Nená de la Torriente