Ligeramente cargado 

con los zagueros propósitos, 

se llena el último vagón 

del tren correo, 

el de las 11 y media. 

Ni el brillo plata que la luna 

regala a sus rectangulares ojos 

le hacen parecer menos 

perdido,  aniquilado, 

fuera de juego y de todo 

final de trayecto. 

Siempre llega tarde 

como todo lo que se formula 

cuando la respuesta nace antes, 

pero ellos ya lo saben. 

Así muchos otoñales,  con sueños 

averiados y manos llenas de calidez 

inesperada, 

andan buscando una estación 

sin señas,  que saben que existe 

pero no dónde. 

Nená de la Torriente