Que me pille escribiendo 

la tos,  la fiebre,  el vendaval, 

con sus continuos golpes de viento, 

como puños incansables en los muros 

sin descarnarse. 

Que me encuentre sorda y laborando 

las palabras que tengo que decirte. 

Que no me detenga nada, 

ni mi voluntad siquiera pueda quebrarla 

una minúscula lágrima, 

que ese manantial está vendido a la 

irreverencia de los hombres y 

a su más temprana inclemencia. 

Nená de la Torriente