Ella ya lloraba cuando aún

no existía la lluvia,

reía cuando no se despeñaban

los montes, ni las palomas

alzaban el vuelo.

Ella amaba cuando los poetas

no sabían, no escribían más que

garabatos

inconcebibles y almibarados.

Ella era tierra,

cuando tú y yo sólo barro.

Tú dices que no te arrepientes

de nada, que lo dejarías tal y

como lo has vivido, y yo te comprendo.

Yo lo que digo es que no me tomen nota

en este restaurante, que me olviden.

Comí, me indigesté unas veces,

otras sentí el gozo del plato bien guisado,

pero pudo no ser siendo, porque todo

es sugestionable a una nota,

que no es más que una opinión

-el número 2 de Pitágoras-.

Sinceramente creo que la vida

es una pasada –término ordinario de suyo-,

es una oportunidad única,

más que un regalo

-aunque tenga una teoría

sobre ellos-,

posiblemente de mi tatarabuelo

al que llamaban ‘el Demo’

-de Mefistófeles, no nos vamos a

andar con chiquituelas-,

el rubio más culto y de ojos de un azul

penetrante, siempre embozado en su capa

negra y maldiciendo todo lo que se perfilaba.

Un ‘cabrónido’* de su época.

Nená de la Torriente

*Mis licencias