Bajan las salamandras 

por el tejido oscuro de los olivos, 

cubren las heridas de su corteza. 

La luna hoy no sale,  ni se adivina 

oculta en la mañana perezosa, 

y este viento no deja de empujarme 

el pelo hacia el norte. 

Dicen que la primavera está dormida 

en cada canto de jardín bajo reja, 

yo oteo mi pecho que tirita y sé que la flor 

que me puse en el pelo huyó de él 

al alba,  cuando salí a mirar a las olas huidizas. 

Tengo frío amor,  frío en las manos, 

en los pies frío, 

la lengua fría de tanto hablarme 

a solas. 

Y esa primavera ¿no venía? 

Este viento frío, 

tan frío, 

va arrancarme lo poco que ya queda 

de mí. 

Nená de la Torriente