Cada semilla en el vientre 

señalado. 

Cada voz en su cuenco. 

De una roca el frío distinto 

al de otra. 

El agua templada de una poza, 

fría de una cascada. 

Tus labios amargos,  los suyos 

tibios y caramelizados 

como las manzanas dulces 

de las verbenas. 

El vals de las velas,  vigilado, 

el sexo en el prado,  en arrebato. 

Todas las cosas en su sitio, 

como en su sitio se pierden con los años. 

Las cuentas de un collar de perlas 

japonesas,  que no perdieron aquel azul 

de los ríos, 

aunque no dejaran de soñar con los azules

de los océanos. 

Nená de la Torriente