Ando de tu mano, 

andas de mi mano. 

Debe ser molesto,  sentir los tirones 

de un peso muerto que a veces te adelanta y 

otras torpedea tus pasos cuando llevas prisa. 

No creas que es a traición esto,  acabo de darme 

cuenta, de esta fatiga de pasos impares, 

con distintos números. 

Es este chicle que se quedó enganchado a nuestras mangas 

y yo me sujeté a tus dedos 

porque no fueran colgando 

-me parecía ridículo,  la verdad-. 

Tampoco me dijiste nada tú, 

así quedamos,  como siameses, 

unidos por un chicle usado. 

Para que luego me hables del destino, 

lo que pasa es que somos unos guarros. 

Nená de la Torriente