Ligera pluma posada indebida 

allí donde los años se pierden, 

escapa a tu caída 

en el saliente de alguna arruga, 

si aún le queda pálpito o resuello. 

Muchas delicadas formas 

quedan atrapadas en siluetas 

perdidas,  en giros viejos 

de almas que ya no desean volar, 

y la mala suerte consume su joven 

voluntad y lozanía,  por una piedad 

que ya no sirve,  ni alienta. 

¡Ay,  pluma mía, 

no hay que dejarse arrastrar! 

Nená