Son como sombras 

bebiendo de mi misma, 

las aparto cuando cansada 

quiero dormir. 

Siempre vuelven, 

regresan,  a veces invertidas, 

entre risas,  acercándose, 

alejándose,  jugando a 

enredar mi memoria. 

Al fondo del pasillo,  él sentado 

en un butacón y detrás un ventanal 

entre verdes rabiosos de prados 

superpuestos; 

ella en una cocina de carbón 

haciendo arroz con leche, 

moviendo con cucharón de palo 

un pote redondo enorme. 

Arriba,  al final de las escaleras, 

dos buhardillas,  una la empujo

y me cuelo,  armaduras antiguas, 

casas de muñecas,  espadas, 

lámparas de aceite y 

dos enormes ojos que me miran. 

Un grito,  algo alado roza mi cabello 

y todo da vueltas a mi alrededor. 

La buhardilla se hace eco 

de aquel interminable grito, 

y de aquel aleteo poderoso. 

Pero nunca sé si son sólo sombras. 

Nená