Lo que siento 

sólo lo sé yo y una amapola endeble,  

que dura el instante que le arrebato,  

injusta de mí al cortarla. 

Quizá algún tenue eco 

bajo el agua,  

cuando en el mar me adentro, 

y en burbujas de aliento suben 

sin poder pronunciarlo luego. 

Lo que siento 

no le importa ni a la marea, 

que cubre las cuevas nuevas 

de espumas de grandes olas. 

Lo que siento 

es una línea cerrada, 

que puedo enterrar en la arena 

como una tortuga a sus huevos. 

¿Qué más dará lo que siento 

si soy una entre miles de millones? 

Nená