No son las hojas, 

que pronto doblarán 

sus esquinas, 

ni un título curioso, 

ni el texto arrebatador. 

Son las manos, 

dedo a dedo,  arrastrando.   

Cómo rozan el libro 

y lo hacen suyo, 

le dan cuerpo. 

Le componen,  le recomponen, 

le desvisten,  le lloran,  colocan

un corazón en el texto, 

mucho más de lo que hizo 

el autor,  el editor,  el impresor,

el publicista. 

Se quedan dormidas junto a él 

en la cama, 

a veces comparten el café 

y lo derraman. 

Lo apoyan en el pecho y piensan, 

lo meten en el bolso,  junto a sus cosas

más íntimas, 

releen páginas que ya leyeron 

durante un baño de sales. 

Y cuando ya lo han manoseado 

hasta el infinito, 

se lo obsequian a alguien que realmente 

quieren: 

‘Toma, lee esto, te gustará tanto como a mí’ 

Nená