No sé cómo llamarte 

y entre tanto,  saco punta 

a mis lapiceros, 

y espero paciente 

que un gesto dé con una letra 

que libere al resto. 

Cierro los ojos,  respiro, 

y este dolor en el pecho 

de sobrevivirme es tan grande 

que apenas me queda un hueco 

para seguir hablando de colores, 

aunque sepa que debo hacerlo. 

He sido Feve,  Talgo,  Ave, 

tren de la bruja, 

hasta raíles mordidos de poleo. 

He dormido en la estación 

demasiado tiempo. 

Delante hay un prado, 

un prado que no sé 

hasta donde alcanza 

alguien vendrá a cruzarlo 

y gozará de esa hierba alta 

jugando a enredarse en sus rodillas. 

Y otro alcanzará el sonido del arrollo 

que levemente escucho, 

y saltará de piedra en piedra, 

hasta caerse. 

Y puedo imaginarme todo 

lo que pasará, 

aunque no sepa cómo llamarte, 

porque tú me lo cuentas al oído 

bajito,  bajito siempre. 

Nená