Los domingos tienen nombre 

de tarta,  redondos,  de nata untada 

sin acierto. 

En el relleno se olvidaron de  echar azúcar, 

por eso a última hora cambiamos el gesto, 

desilusionados por el error. 

Los domingos amanece el sol  más cantarín 

y despertamos con gusto de churros y de 

memoria de mañana, 

creemos en días de fiesta y vamos al salón 

por si hay regalos 

para que ese enorme NO nos haga volver 

a la cama antes de que se vaya el calor. 

Los domingos no somos mayores 

ni conscientes,  hasta las once de la mañana. 

Arrebujamos el cuerpo entre las sábanas 

y regañamos a los pies 

 si se escapan fuera de la osera. 

Después todo se precipita, 

volvemos a la memoria del ayer,  del ahora, 

nos volvemos más amargos, 

sufrimos la dolencia del que padece, 

maldecimos al sol por no templar más 

a los que andan en la acera, 

sentimos el asedio de una sensación 

de privilegio que nos hiere. 

Nená de la Torriente