En el viejo rucho de piedras 

las carreras por bajar a la bolera 

o por subir a casa nos dejaban sin aliento. 

Los saltos por encima de los muros 

de musgo en verano, 

escapando a la embestida de las vacas 

que mochaban a todo lo que erguido se movía, 

y la sisa de fruta en fincas ajenas, 

levantaron la piel de nuestras rodillas y 

los raspones de nuestras manos 

eran victorias de niños. 

Ahora vemos a grandes haciendo lo mismo 

a dos manos,  sentados en sillones, 

sin ánimo de juego,  sin chanza infantil, 

sin rodillas peladas ni sonrisas inocentes.  

Minando a espuertas a pobres,  a muy pobres, 

saltando muros de bancos enormes,  y diciéndonos 

lo que vamos a hacer,  lo que nos toca por derecho, 

y lo que nos pasará si no lo hacemos. 

¿Da miedo,  si? 

Y no puedo dejar de pensar 

en aquella niña que corría 

por aquel rucho de piedras, intentando  

llegar a casa. 

Nená de la Torriente