Ya no me apetece llover en agosto, 

porque agosto es agosto 

y no me quedan más lágrimas. 

Saco mis nubes a pasear con traílla 

algún martes esdrújulo,  si no hay barullo 

en la calle,  y me convierto en un pájaro 

ignorando el ruido de sus alas 

y la fobia que me provocan.  

Cuando hay tormenta -siempre breve, 

devota al verano-, 

recuerdo vagamente la pasión como 

el acto de romper una taza sobre el terrazo, 

y me río como una loca, 

una loca que se desnuda y sale a empaparse 

entera. 

Después vuelve la calma,  la calma 

y la obstinada melancolía, 

porque en el claro se reflejan todas las cosas, 

las más hermosas 

y 

las más feas. 

Nená de la Torriente