Sobre los pastos secos 

y el olor de tierra que reclama lluvia, 

andan mis pies mojados. 

Lame cada huella la paja seca 

y mis ojos se pierden en el lánguido azul 

del cielo en explanada. 

A los pájaros les falta su tabla de skate 

para andarla de parte a parte,

y rodarla 

como se rueda el hormigón liso. 

Que no rece el lauro que él sigue creciendo 

aunque amarilleen sus hojas, 

y que se detengan mis piernas, 

que por mucho que corra no llego al tañer 

de campanas,  ni logro averiguar si son ellas 

las que suenan 

-siempre hermosas-, 

o nacen de cualquier mecanismo 

en la pequeña ermita. 

Al perrón se le caen las lanas, 

cada vez que le encuentro le hago un par de trenzas 

para sujetárselas, 

él me lame la cara,  sabe que se va quedando 

despeluchado y le incomoda. 

Las horas atraviesan los días de manera insolente, 

como en una carrera de motos sin asfalto. 

Laura dice que en cualquier momento 

pondremos otro mes en el calendario, 

y así haremos que todas las horas, 

con todos sus minutos,  se precipiten 

por el acantilado.  

Nená de la Torriente