Volved al oído sonidos rotos, 

volved a contarme, 

acabad la historia que empezasteis 

aquella mañana de otoño. 

Volved os digo. 

Por este banco ha pasado el frío, 

los pétalos,  las semillas de mimosa, 

y ahora regresa el viento y las hojas secas, 

pero no tengo final de la historia. 

Guardo palabras incluseras en pañuelos 

como tesoros perdidos, 

y alguna espera distinta de otra 

¿pero soy yo la misma persona? 

Podría haber imaginado un final 

con aquellas palabras incompletas 

pero no eran mías, 

y reclamaban la autoría de otro, 

como yo solicito que las remate. 

Pero pasan los días,  las semanas, 

los meses,  y sospecho 

que pronto pasarán los años, 

para esta espera quimérica 

con otro final sin desenlace. 

Nená de la Torriente