Hoy me he mirado el rostro, 

cansado,  sin la luz que recordaba. 

Si la palma de la mano es un mapa nervioso 

y cada línea no está ahí por capricho, 

qué es la cara. 

No quiero ni pensarlo. 

Pasa el tiempo y lejos de  importarme 

me parece lo suyo.

No me meto en sus dominios 

ni le suplico, 

pero que no me toque la polaina demasiado; 

que me enseñe,

 que me dé en el cáñamo si es preciso, 

pero por qué este desgaste de luz 

-ya son ganas de moler el grano 

cuando no hay grano-

Un día de estos frenaré 'el orden del día’, 

lo prometo, 

y uno o tal vez dos,  la mente en blanco. 

Nená de la Torriente