Hay una estancia vacía 

en cada corazón, 

que ya no espera llenarse nunca. 

Está ahí como está alguna balda 

desocupada, 

que quizá tuvo un motivo,  o 

se ideó para estar llena. 

No afea la pared ni la extraña, 

pero permanece allí quieta, 

deshabitada y desierta. 

Alguna vez parece que vamos 

a colmarla, 

y alargamos los brazos con cuidado, 

pero en el último segundo 

malogramos la intención de ocuparla. 

Y pasa el tiempo,  y esa estancia vacía 

ya nos es tan familiar como estimada. 

Se nos hace a todas las habitaciones 

en que convertimos nuestra intimidad 

inerme y llena de candados. 

Una, dos,  tres,  cuatro,  en el segundo piso 

la sexta,  la octava en el tercero. 

Nos construimos un ‘hotel’ familiar con 

‘doñas y dones’, 

flaquezas o virtudes con nombres propios, 

y secretos,  miles de secretos. 

Nená de la Torriente