Sabemos por las marcas que otros dejan, 

por las huellas de los dedos, 

los trazos de tinta. 

Las voces fugadas de ésta o de aquella 

garganta, 

sabemos y no nos preguntamos 

porque anhelamos demasiadas respuestas, 

y de entre tantas nos bastan para tanto hambre 

como tenemos, 

y no buscamos la firma ni su garantía. 

No somos más que huérfanos, 

delirios de fiebre y de soledad a oscuras; 

temblor en las manos y en la lengua, 

corazones tímidos y a medias 

con sed y apetito de cercanía. 

Nená de la Torriente