Ahora que baja la niebla, 

lo simulado verdadero 

se subasta más caro. 

Somos raíces levantadas, 

sueños desnudos, 

almas que tocan el cielo 

sin llegar a finarse los cuerpos. 

Se vendimian los versos, 

los más confusos,  los desterrados, 

los que siempre han querido contarse 

tantas cosas,  y no les hemos dejado. 

En esta confusión de alientos 

mi yo abjura,  me llama embustera, 

dice que nunca he creído en un te amo 

fugado de labios de un hombre. 

Y yo,  paciente, 

espero a que levante esta boira. 

  

Nená de la Torriente